La casa huele a perfume...

La casa huele a perfume de adolescentes
que arrastran una sed todavía silenciosa de amor,
y, en ese aire oscuro, se remueven contra la vida,
y se amanceban, cosas de ayer, cosas que dicen adiós.
¡Pero aún no llores! Al desencantamiento le suceden
claras y breves ansiedades, y el perdón
a no sé qué puta que llevamos dentro pero florece
cada día con sensuales estallidos de risa y corazón.
No llores todavía, no pruebes las lágrimas aún.
Es domingo de luz para jugar a la sinrazón
y comerte los sueños que crecen al lado de las flores.
Prueba a desnudar tu espalda al sol.
Esa brisa que pasa dejándote erizado
es el beso silencioso del buen clamor
en la carta amarillenta del que pasa,
letras que nos asustaron de un imposible verdor.

Yo tenía un amigo...

Yo tenía un amigo. Tengo esa certidumbre,
sólo esa, y que volvíamos llenas de flores
las manos, mil flores o dos mil flores,
con gloria en los costados.
Volvíamos con una melodía que se cerraba en los oídos
del piano, ya casi nocturnos y heridos,
¡tan jóvenes!, de algunos breves labios aún apagados.
...Volver a andar el sendero bendito,
bajo un cielo majestuoso, plegados
hacia la infancia, y contemplar de nuevo el llanto,
recóndito y a flor de piel, tan vanamente envenenado
de nuestro mismo amor; censurado,
-¡éramos tan jóvenes!-, por manos de un pintor
de rostros veteranos.
Triviales manos que no portaban flores.

Pensando inhumanamente...

Pensando inhumanamente. Yacer,
engendrar la columna iceberg no es nada.
El simulacro nos envuelve,
locas prominencias agrediendo al cielo, y nada.
Un destino infinito te aguarda aquí.
Examina tu horizonte de farolas,
la inmensidad del mirador.
Te aguarda el sembrador de estrellas
en el exiguo jardín que el perro defeca.
¿No presientes en el auge de las cordilleras
cómo se derrama un confuso adiós excesivo?
Donde descansa el negado, allá
se encenderá tu alma.
Para tu delirio de sombras
abre tu risa entre farolas.
En el vasto universo,
tu cuarto de diez metros.

El girasol rueda pensando...

El girasol rueda pensando.
¿Sobre qué vías?, ¿en quién?
Yo voy doliéndome.
¿Veneras el anteayer?
Mi corazón es el ensueño.
¿Quién lo fabrica?, ¿por qué?
Y por el sendero lo olvidaron.
¿Ya sabes cómo es?
¡Es este un mundo extraño!
¿No piensas para qué?
Quiero vivir sin preguntas.
¿Aún inquieres para entender?

Si el viento no rotara...

Si el viento no rotara.

¡Ay, la pena
de no entender
nada!

Si no orientaran el cielo.

¡Ay, madre,
sin anochecida,
cómo volviera!

Si yo no fuera yo.

¡Ay, qué solos
yo
y mi Dios!

Hay labios pálidos en la niebla...

Hay labios pálidos en la niebla vespertina.
Se esconden en corredores magníficos,
pero yo sé que están ahí, con un adiós caprichoso,
balbuceado, y con manos lívidas y torsos frescos.

Labios llorados también en estivales atardecidas,
y que vienen tan cansados del mundo que se entregarán,
yo sé que se entregarán -¿a un beso?-. Tal vez me engaño.
¡A una hoguera que culebrea y reparte migajillas de pan!

¿Cuál es la sed que abrasa al mundo?
A veces, me asaltan sueños de inmensidades y soledad.
La noche intensa es mala... ¡Qué usado está el cielo nocturno!
Mujer que ríes, ¿sabrías beber mi última inmortalidad?

Ya está debajo del umbral...

Ya está debajo del umbral melancólica y huida,
ya se escuchan en el rostro el paso de las lágrimas.
¿Hacia dónde huye? Ostenta en la frente una memoria
y un deshabitarse, reñido frente a la luz amarilla,
que aspira el olor de la rosa negra
en el suave aliento que se desentierra en la lejanía.
¿Qué luz me llega en las flores de abril
que no sé si es el amanecer o es una anochecida?
Pero me basta un latido en el pecho y en ese rincón
de la cama que no ve borrarse la débil primavera.
Nos embriagó un jardín oliente para no entender
de flores marchitas o bendecidas de esencia.
¡Qué blanco es el deseo de día y de cuánta luna
se prolonga en la oscuridad de la melodía nocturna!
¿Está llorando o canta un apogeo o una decadencia?