¿De qué voy a alimentarte, alma mía...

¿De qué voy a alimentarte, alma mía,

si no tengo más que el alba?

Ni los frutos de la tierra

ni los peces del mar puedo.

¡Tan flaca te llevo!

¿De qué voy a alimentarte, alma mía,

si no tengo más que el alba?

¡Abril yace muerto tanto tiempo!...

¿Te alimentaré, por fortuna, de recuerdos?

Aire fresco y color:

¡sólo el alba tengo!

Que me muero sin ese cielo...

¡Que me muero sin ese cielo frío

que me da morada en la Tierra!...

Que si voy desnudo por el jardín,

florezca a mis pies una trasparencia

de vuelo ciñendo a la lluvia

con redondos desplazamientos de mi estrella.

Bajo el aguacero, mi pensamiento

descalzo, sin más ciencia

que ver el propio rostro

en los sucios charcos de la tierra.

Y ahora que sólo un hombre en mí reflexiona,

y a solas un hombre se contempla,

interminablemente bajo la lluvia,

la fuerza de su llama ya no atormenta.

Qué fiera alegría...

Qué fiera alegría sin desembocar

esparciéndose en mi espalda con luz.

Niego la nevada tronchadora

de mis juegos felices, mi testuz,

toda alma, que sutilmente tocas

contra el sangriento y común

morador de los vocablos yertos.

Ven que la blandura me subirá

a tus párpados siempre nuevos.

Se encarna la rosa en este amanecer

de la tierra dura que el labrador,

cansado, cansa y esteriliza.

¿Vendrás lentamente y azul, y voladora?

Bendito el amor de la luz...

Bendito el amor de la luz.

Porque sé que me ama

con todo el misterio

precipitado en mi ventana,

bendito yo

y toda esta luminosa hora

que a mi alrededor

se consume y en mi frente llora.

¡Luz, tan alegre,

que hoy vas a entristecerme!

Vengo andando...

Vengo andando un camino de amaneceres,

gozoso de espadas confinadas,

ellas tristes de espacios enclaustrados,

abiertas como bocas secas a una manera

de verse sin el filo en una utopía pobre,

ásperas de óxido como maderas

para calentar las manos de hombres buenos,

que sin hundirse en un vientre vieran

médulas y entrañas, y, a esa curiosidad fascinadora

y gobernadas, su pan comieran

con vómitos de amapolas.

Gozando...

Gozando de un roce de alas,

y tan apátrida de un descanso

que conmoviera a los dioses,

busco y hallo mi remanso.

¡Cómo aprieta la vida en el pecho!

Y bajo este sudor raro,

mis manos que cogen el verso,

cuando liberan un vocablo,

cómo danzan con amantes la estridente

fiesta de no haber llegado.

Ya no soy, entonces, poeta.

Clamo mi mentira a un dios ufano.

En mí no hay más que agua fresca...

En mí no hay más que agua fresca,

el dolor de abrirse camino,

un cielo endiabladamente bello

que miro y me ruboriza, el torbellino

de gloria sepulta que embriaga, tan aborrecida

cuando mi beso disemino

y parece estridencia,

la frescura que me despierta cuando miro

cuán ahogado de mundo estaba

mi pobre amigo, yo,

que recientemente hago la vida conmigo.