El ángel suyo se le durmió...

El ángel suyo se le durmió sobre el pecho,

y la flor del corazón se le abrió

llena de transparencias de insecto, seda y respiración.

Fue en un alba chiquito, que también cabeceó,

y en un mediodía sembrado de estrellas.

Acaso, otro día, todo lo bañara el sol,

pero no sé… acaso también Dios estaba dormido,

¡y era tan extraña la vida con aquel pan de dolor!

Esta voz hundida en el pecho...

Esta voz hundida en el pecho,

ha bajado hasta las extremidades

y ya no quiere otra cosa que acariciarte.

Entiéndelo, no son mis manos,

ni un secreto frío y putrefacto que respirares,

ni tampoco es vida que abandones

como el alma del perro.

Son mi sangre y mi viaje por la Tierra

que, como antiguos capitanes

del mar, abrazados bajo las aguas,

en el esqueleto intacto sus espadas blanden.

Un poema triste...

Un poema triste

me ha apagado el corazón.

Más hondo y remotamente

lo he leído yo,

que toda la luz

que escapa con la respiración.

Pero aún no he hallado el final

de mi alma,

ni sé dónde dobló

aquella campana interior,

tan cerca de mí,

que usó mi propia voz.

Si yo supiera tu secreto...

Si yo supiera tu secreto,

el misterioso trotar de aguas puras,

tú que me estás saciando el alma

en un alba de quimérica dulzura,

pondrías tu lecho cerca de mí,

la miserable sombra de desventura

que te abraza y enamora,

el rumor de aguas solas que captura

mi sangre y su secreto, que brota

locamente de mí y declara alma y vida,

como tú, tesoro de la travesía

de aguas que cantan y bajan y surten

la mar de equívocas inquietudes.

Espantadas vienen las flores...

Espantadas vienen las flores

con sed y sueño y hambre.

El otoño las trajo. Yo no sé

si han venido a cotejarse

con mis sienes otoñales

o si un jardinero las puso

para que en su lozanía las envidiase.

¡Mi poeta de ojos deslumbrantes!

Son las rarezas de la vida que en otoño

ostentan sus armas primaverales.

La alta vida te examina

con un milagro de flores tardías,

ellas van a alumbrarte y desnudarte

ante los ojos con que te miras.

Tendrá mi mañana...

Tendrá mi mañana un sol en el levante

donde se recreará una estrella detenida,

y habrá un silencio en la inmensidad

en que evocar los sueños de una amante dormida.

Cada segundo que pase, robaré al día

los pétalos pobres de una rosa bien vivida,

que fueron parada en el camino,

donde pensativo me detuve junto a la fuente pulida.

Y ahora que es atardecer qué será de mi alma

con sombras sobre su torso descoloridas…

¿Callará el pensamiento el miedo a la oscuridad

y a la tierra que ha de lamer como animal la vida inmerecida?

Ahora que son buenas las lágrimas...

Ahora, que son buenas las lágrimas

que viertes, derrama todo tu caudal.

No sabrás, un día, cómo se apagó

tu corazón bárbaro, y querrás llorar,

como niño, en un tiempo venidero,

cuando en tu pecho se estanque el dolor

y el cielo grisáceo alumbre en el lecho

tus ojos secos, y se rompa

la gramática de tu herética oración.

La música de tu arpa no desandará el camino

ilusorio que ha de blanquear tu frente.

¡Dolor que una vez confiaste al amigo!

¡Y esta pena última sin remitente

que clama, a un tiempo, y escupe al cielo!