Ebrios...

Ebrios de luna partida salen

a equivocarse y contar hasta diez.

De sus rostros oscuros

la incomprensión sale al misterio,

tendiéndose en su fija dentellada.

El mármol frío no los conoce.

¿Quién conoce a estos oscuros?

Su dolor es frío, ¡escuchar!

¿Quién conoce estos dolores?

¿Quién ha puesto la explosión en su pecho?

Saca tu caballo a beber, y dale del misterio.

Noche de una risa que va a explosionar.

Noche de beber y equivocarse.

¿Es el amor la luna, el rostro oscuro,

el mármol frío, el caballo?

Las huellas que esparciste...

Las huellas que esparciste

en esta casa de dolores,

retornarán ebrias de vida

con las risas que el mar profundo les arrebató.

Y nos hallarán escondidos estratégicamente

para cerrarles la vuelta,

en una casa de bienaventuranzas

que formaremos insistiendo a la alegría.

Tú serás quien despierte a una estrella cruzando el firmamento,

y tendremos una misma luz

que abrace nuestro respecto a nuestros destinos.

El mío que fue siempre ser un ángel

y el tuyo en el que comprendí cuántas tinieblas

pueden tratar de modificar

el amor de un hombre por una mujer.

Como sé que cuando vuelva a verte

te hallaré en el salón con mamá bailando,

dejo el tocadiscos encendido.

Otoño que abriga una melancolía...

Otoño que abriga una melancolía

en su barriga que sueña.

Un adiós al mundo que culmina

y desamor entre sueños al que florece.

Te pareces a los adioses

y al llanto.

Doctorado en una maestría de equívocos,

vienes a tapar también el firmamento

cuando tus bichos adoloridos miran los infiernos,

donde las aguas impuras

te quieren muy pronto allí sepultado.

Sepultado de noches frías.

Sepultado de huesos bañados por las hojas.

Sepultado del mar que malvendiste

al labriego insomne, y el coraje

que puso enemistad entre tú y la primavera.

Lentitud...

Lentitud que la lluvia abisma

contra los rotos harapos del mendigo,

y sobre la cena opulenta,

y sobre los aires bellísimos que silban.

¡Qué cansado está el hombre

de vivir sobre lo rumoroso y breve!

Tus ojos me miran heridos,

y devoran la iracunda existencia.

Me acusan de que mi vida

la he vivido creyéndomela.

Estoy temblando...

Estoy temblando al acercarme.

Ascienden conmigo a ti años de no entender.

Tu boca tan alta ya me esperaba

pero el dolor que me estás robando no te esperaba.

Siento mi pena girando,

meditando dentro de tu pecho,

y pareces tan viva como mi curiosidad

que está llamando en tu mirada.

Que grita al Sur: ¡Oh, tierra, en que la belleza

se hizo párpado y el párpado se mezcló con la saliva!

Dolido de estas flores que me entregas

con tus manos pobres, yo,

sabio en no entender, golpeo mi testa contra tu misterio.

Sangrante por las calles sigo un camino confuso.

Tu diestra era para mí...

Tu diestra era para mí.

Tu maestría era para mí.

Tu espada era para mí.

Me heriste…

Me heriste como a un animal sin fondo.

Las dalias estaban recordando.

Un dejar lento de vivir

los pájaros cantaban en los árboles.

Las heridas infringían destellos al atardecer.

En la cúpula de la soledad...

En la cúpula de la soledad

yo iba a morirme.

Sin canción, sin el verso diáfano

yo iba a morirme.

La tristeza era un cielo hinchado

que rebosaba.

Sobre la paz de la tristeza

planeaban las voces,

y yo recordé, entonces,

un poniente.

Todo mi amor se levantó

en una tempestad,

se levantaron muebles y rocas,

y la furia me mostró

lo lejos que estaba de morirme.