¿Qué esperanza somete al hombre a vivir?...

¿Qué esperanza somete al hombre a vivir?

¿Qué resistencia somete al hombre a un reino malvado?

Con dos ojos te he mirado, hermano,

y no he hallado una respuesta.

He visto arcángeles en los infiernos

pagar por su alma iracunda.

Y he visto a una divinidad hacer salir el sol

por tres veces hasta alcanzar lo perfecto.

Tú persistes en afligir tu alma con preguntas;

yo ya he llorado la negligencia de interpelar,

y una interrogación ha caído sobre mí:

¿con qué moneda me auxiliaran hoy el hambre?

Tristes...

Tristes como cosas que están llegando,

como amapolas guardadas,

como el magnetófono vacío.

Triste, triste como el mirar sin mis ojos.

Aquel caballo se alejó al horizonte,

triste, triste, triste.

Como un momento de irreflexión
en la quemadura del amanecer, triste.

Triste, triste como una rueda sin fin.

Color...

Color de una sentimental despedida

que la boca engulle, y depone,

como animal o dios, sobre trigales en cinta,

que azotan la palabra interminablemente,

y, cual encima de la roca, un vómito la bañara

del dolor perfecto. Adiós, decimos.

¿Qué se ha roto, pues? ¿Se queda sola la vida?

Adiós, y diríase que los brazos que el fuego

licúa no han llorado nunca de esta manera,

y que el color del ocaso

nunca fue tan vespertinamente llamado

sombra.

En lo excavado...

En lo excavado y hondo y corrompido

había cristales rajados

de un alma que fue más que eso,

sintiendo la herida de la vertical espada

como sueño que es sueño por viajero y por confuso,

proveyendo de un paisaje de quirófanos y lubricidad

de estremecidos muslos de mujer.

Y se peinaba en las manos que daban voces

de hambre y de eco en los valles precipitados.

Llorar, andar, en un sueño oscuro ¡qué pena!

Volcar del manantial de un hueco ¡qué lástima!

He tendido en tus párpados la espera...

He tendido en tus párpados la espera

y una extrañeza de tuerca que lame el mar,

pero el bien que me golpea el pecho

no tiene racimo donde beber la vid temblorosa,

y llama a los sexos con voces

extraviadas en la noche que retumba lejos.

Antes mucho anduve como chispo y rencilloso.

Arribe en caminos que me tostaron

con sus aires fríos y buenos,

y con mi boca bebí la luminosidad,

y con mi hambre escancié entre amigos,

del amor, su oronda mujerzuela.

Hoy, al volver y encontrar mi casa encendida,

he sentido al mundo intercambiándose sonrisas,

porque una foto envuelta en papel de navidad

dinamita ponía a los recuerdos,

esos que huyen como hijos ciegos de las manos

del padre borracho y furioso,

y un trastorno de navidad y primavera

removía los cauces sonoros de mis venas,

y una desorientación de la cueva de Dios

lo encontraba demorado junto al fuego de mi casa.

Ebrios...

Ebrios de luna partida salen

a equivocarse y contar hasta diez.

De sus rostros oscuros

la incomprensión sale al misterio,

tendiéndose en su fija dentellada.

El mármol frío no los conoce.

¿Quién conoce a estos oscuros?

Su dolor es frío, ¡escuchar!

¿Quién conoce estos dolores?

¿Quién ha puesto la explosión en su pecho?

Saca tu caballo a beber, y dale del misterio.

Noche de una risa que va a explosionar.

Noche de beber y equivocarse.

¿Es el amor la luna, el rostro oscuro,

el mármol frío, el caballo?

Las huellas que esparciste...

Las huellas que esparciste

en esta casa de dolores,

retornarán ebrias de vida

con las risas que el mar profundo les arrebató.

Y nos hallarán escondidos estratégicamente

para cerrarles la vuelta,

en una casa de bienaventuranzas

que formaremos insistiendo a la alegría.

Tú serás quien despierte a una estrella cruzando el firmamento,

y tendremos una misma luz

que abrace nuestro respecto a nuestros destinos.

El mío que fue siempre ser un ángel

y el tuyo en el que comprendí cuántas tinieblas

pueden tratar de modificar

el amor de un hombre por una mujer.

Como sé que cuando vuelva a verte

te hallaré en el salón con mamá bailando,

dejo el tocadiscos encendido.