He visto llorando a un soñador...

He visto llorando a un soñador

por no sé qué blanco sueño.

Las pesadillas no se lloran.

Tú no conoces el plácido dormir

a dónde el ruiseñor te llevase.

¡Sueños blancos que se oscurecen

en una noche de soledad y de miedo!

Con piedras rompo este cristal

de aguas quietas e impuras,

y me seduce un bosque de ruiseñores

meditabundos en mi almohada,

y abro un sendero que subiendo

me conduce a los infiernos de un enamorado.

 

Te quedaste dormido...

Te quedaste dormido en una cumbre

donde yo no podía cubrirte con mis brazos.

Te dormiste con el socaire refrescándote

y de un extraño amor a la vida preñado,

tan pleno de Dios, tan dulce dentro de la oscuridad,

que la risa de las aves madrugadoras no te despertó,

ni aquel crepúsculo pudo herir más a las azucenas

que tampoco quisieron despertar

al gracioso temblor de nubes rojas.

Te dormiste, te dormiste, te dormiste...

Y me dejaste en el mundo herido,

herido, herido, muy herido... triste y herido.

 

Sed de algo...

Sed de algo que rueda

por el firmamento con rubor y frialdad.

Sed de algo que no sé

si pasó por mi lado veloz como un aullido

que va creciendo hacia la locura.

Yo no entiendo... Yo no sé si huyen

los pájaros trastornados.

¿Estoy aquí contemplando el aire

o se ha hecho visible tu espalda?

Se enredan las aguas en tu boca,

se enreda la noche, y quiero atrapar

en un nudo la canalla luz que vendrá.

Sonríe en las esquinas.

Sorbe la risa en las esquinas fascinante.

Ya nada es verdadero, sólo hay farolas

enfiladas en una ciudad incongruente.

 

Yo voy por los caminos...

Yo voy por los caminos

a prevenir a las flores.

A sus encantos, yo,

les cuento la pesadilla de ayer.

Yo, que voy sediento, sé que me dolerán

las lluvias que caigan,

y cuando todas las flores

se avergüencen,

mustias, yo las llevaré de mi mano

a donde prender una llama

de reflexión y de luz,

al fondo, muy al fondo de las aguas

donde está cautivo el otoño,

burlado por unos ojos claros,

cargado de muy generosa desdicha.

Pero nadie le explicará

el arcano que hará sangrar a la Tierra

como una mariposa tímida.

 

Yo no soy este velero...

Yo no soy este velero

ni su sonrisa que juega

a llegar a la otra orilla.

Mi velero se demora,

como una hembra,

como su sexo se demora,

como la paz que obtendré

mirando obsesivamente el horizonte,

presintiendo la otra orilla,

ya tan cerca,

que cierro los ojos embaucados

de una alegría que explosiona

y rompe la hora del alba.

Yo no soy este velero

ni la ansiedad que acoge,

del punto exacto más lejano,

la fuga de todas las estrellas que veo

y el pálpito de llegar,

de estar llegando conmocionado.

Porque soy yo quien merodeo en la orilla ,

quien codicia un lamento o alegría,

momentos en que el velero arriba y me mancha,

con la sombra de sus blancas velas,

mi inevitable soledad y mi canción.

 

Si un temblor de hombre...

Si un temblor de hombre te sostuviera

por encima de esa estrella misteriosa que miras,

y, con el frescor de la madrugada,

la nave prendida de la lejanía

tu corazón alzara y removiera,

y la vela expuesta al viento,

hermoso y vivo tú, te lleva a surcar el hondo mar,

entonces harás una soledad perfecta

con tus lágrimas a la Tierra

y esa embriaguez por los cielos de sangre.

Reinará el mediodía, lejos, muy lejos,

cuando caigas mordiendo la arena

con un clamor vertiginoso en el que hallaran

tu luz finita tendida en el lecho

y el tibio calor, aún presente, escapándose.

¡Adiós, a ti generador del póstumo relámpago!

 

Adioses contra la boca...

Adioses contra la boca

errantes del hombre melancólico.

El camino se ha equivocado.

La luz la difunden tristes

visionarios

con la triste parsimonia

de su boca triste.

Y si no fuera mi boca

sería otra boca desvalida

y mojada de tristes lluvias.

Pantanosas lenguas

que gritan gemebundas

adentrándose en el infinito.

Locas lenguas que enloquecen

al niño triste que sube al tren,

al agua oscura que bebe el niño,

al dedo que señala el horizonte.