Te entrego mi presencia...

Te entrego mi presencia para que la oigas

en esos derrumbamientos que a veces asolan,

en esas voces que a veces llegan

con gemido de animal envuelto de soledades.

Y descubre misteriosamente golpeada

la espalda que se aleja,

el cuerpo que viviste en la plenitud...

Está danzando la vida sobre nosotros.

Ayer tomaste de mi sangre

la última secuela de los hijos que abandonamos.

 

Yo no puedo...

 

Yo no puedo alcanzar tan alta tu risa,

se me desprende de los ojos,

como una desnudez o un beso.

Como la alegre visitación de los plenilunios

donde se oyen los cantos vertiginosos

del infinito,

y yerran los hombres por los parques taciturnos,

llenos de oxígeno y fantasmales.

...Y este planeta que no deja de sorprender

a los hijos del río de tu risa,

su fresca entraña,

y ese olor a plenilunio suave.

...En las mañanas de agosto, balanceándose,

enloqueciéndonos, que vamos arrastrando,

ya vencidos ya volteados,

¿dónde dejar tu risa escondida para que bese

y bese, tantas veces como una vibración súbita

en el frescor de unos labios enamorados?

 

Cabriolear y danzar...

Cabriolear y danzar entre irisadas evocaciones

para que se sueñen hoy los días marchitos,

las lumbres que nos iluminaron

en los caminos buenos escogidos.

Y sentimos que todos los caminos se bifurcan,

que crece la benévola hierba en sus costados,

parece la libertad una espalda de mujer

que va ha enamorar de pronto al viajero.

Se sueña, ¡se sueña tanto! Que a veces la mujer,

volviendo sus ojos, nos devuelve unas cuencas vacías,

y herrumbres de tanques centenarios,

pisando nuestra hierba adolescente,

nos encogen el corazón. Adoloridas pisadas

sienten el incendio bajo el sol vertical.

Pero en lo viejo del alma, la celebración

de esta noche y esta hambruna de pertrechos y harapos

nos ha de cargar el pecho de una postrera

felicidad, inexpugnablemente alegre de creer.

 

Qué extraño...

Qué extraño es sembrar una mirada

tan lejos de la melancolía,

y esparcirse y no morirse,

y caer temblando como caen los dioses

en manos de la lluvia que no cesará,

que no nos dará reposo...

Cual si fuera la iracunda estrella

que mata, que destruye la vida,

si al cabo fueran tan grandes sus celos

por amancebarnos con la soledad,

en este infinito triste.

...Y esta llaga lacerada en el beso

que tanto se extrañó de besar una entraña tuya.

 

Mi fin son tus ojos...

Mi fin son tus ojos conmovidos,

que duermas... que duermas

a la salida de tu noche extraña,

y recientito el sueño,

tan bonito el sueño,

tan alegres las voces dulces,

te lleguen nanas de arcángeles

y pienses que llego, que estoy llegando

para quedarme pensativo a tu lado,

enigmático y quieto,

tan quieto que has de oír los latidos

de otra casa más grande que mi corazón

en donde te dejarás apresar eternamente.

 

Dónde van aquellos pájaros...

¿Dónde van aquellos pájaros grasientos?

Te has sentado en un confín calle arriba

y te serena el sentido de la muerte.

Has llenado la copa del vino rojo y has dormido

con la agobiante mansedumbre que te ilumina,

con el peso insoportable de volver.

Observa los rostros que huyen

a la acogedora lejanía,

en el puerto en el que agitas el pañuelo.

¿No te duele tanto la vida que vas a arrancar

una flor negra en tu jardín?

Sabes el precio, sabes que la tardanza

conoce los pormenores de esta tragedia inminente,

la tragedia que se desenvuelve en tu pecho,

en el árbol detrás del muro, los frutos...

 

Tú brillabas como la alondra...

Tú brillabas como la alondra

en esa dulzura de las mañanas negras

que la primavera convierte en aguaceros,

y tu risa movía los cielos nobles

hacia el sur de caballos gentiles

dejando en los bosques la noche de su pelo,

el estorbo de un jinete, la luz atrás...

El invierno había pasado como un merodeador

levantando una copa por los malditos.

Y yo no te miraba por miedo

a que se llenaran tus ojos de una antorcha hiriente,

o se alumbrara de alegrías en tus pupilas

una inmensidad constelada,

un vértigo arriba y, abajo, más soledad.