Aves pasan por aquí llorando...

Aves pasan por aquí llorando

no sé qué vuelos del desasosiego.

Pasan y me llenan el alma de canciones.

Solamente alas poseen

y me llenan el alma de canciones.

Abrí mi puerta y cantaron.

Abrí mis ojos y escuché su vuelo

¡Que tonto era su trinar!

Pero abrí mi puerta

y abrí mis ojos:

Torpe o bella siempre escucho la vida.

 

Qué duelo mis pájaros alimenta...

Qué duelo mis pájaros alimenta

de evocaciones de tierras en el sur,

el dolor que cede y el esfuerzo

de desangrar mis alas oscuras,

bajo esta luna plena, dibujada.

...Y llevarlas cual flores a la tumba

de una irrealidad que nunca me fascinó

y descalzo su camino hacia el sur fui construyendo,

las desangradas alas donde me precipito

a la feliz aurora, al gélido atardecer

y a la noche temprana, muy temprana...

 

Agua que mancha...

Agua que mancha desquiciando,

una pura tarde de llovizna y sol,

las puntas de los dedos.

Y presienten. Y presiento yo no sé.

En una mancha eterna,

manchadas están las orillas.

Los dedos, las uñas enloquecidas presienten.

Duerme la mancha en su eterna orilla,

los ojos conminan, las uñas ¿qué presienten?

Callado está el mundo, y yo no sé,

dobladas están las orillas de las uñas.

Pero, amor mío, qué presienten.

 

Que siento un frío...

Que siento un frío que me raja

el pulmón desde un fondo

y, desde un anverso, me deslumbra su acero

como una flor infeliz victoriosa.

Agua del pulmón, flor, dolores ¡Oh Jesús!

No hay sangre en mi pecho,

y me he quedado dormido

con una vaharada que destroza el aire,

que anuda el aire con cordeles,

que no me insufla un poquito de él.

Oxigenada llama, oxigenado dolor...

¡Oh Jesús! ¿Tan dentro del hombre

pusiste al hombre que no probó su felicidad?

 

Vengo de un mundo que se complace...

Vengo de un mundo que se complace.

Como el agua que salpica,

golpeándose, siempre sigue su camino.

Y los dioses lo aman.

Y los poetas lo cantan.

Soles embriagados lo alimentan de sus rayos

y lo enloquece con tormentas el cielo

¿tienes tú en las manos tanta llamarada?

Un día el viento lo derribará,

y habrá entonces tanta paz en su estela

que no se preguntará por qué estuvo y ya no.

 

Cuán pobre...

Cuán pobre sería un tiempo monstruoso.

Cuán pobre sería el universo enloquecedor.

Llantos..., sólo nos llaman los llantos

a las estelares agonías.

Es menester dormir embriagado

en una noche complacida del contacto de dos latidos...

¿Me hablas de distancias infinitas?

Yo te hablo de mis ojos que examinan

las concomitancias, del aire y de la gota de agua,

de la fragancia que cansa

antes de volatilizarse en su fantasía.

Esa fracción minúscula ¿no ha hecho

madurar en ti la pura simplicidad de lo imperecedero? 

 

Todo lo mío empujado a las calles...

Todo lo mío empujado a las calles,

echado hacia las aceras,

convertido en desperdicios.

Mi alma así la quiero yo extendida,

mi espíritu roto...

Una nueva respiración,

como una respiración de niño.

Cavad en mi jardín una flor

para que la mire un pobre de espíritu,

que no quiero otra cosa que esta luminosidad,

y una derrota soberbia

al soberbio y hondo ensimismamiento.

Sólo la luz,

sin sentir la sombra interior,

que quiero intacto al nuevo niño que seré

con la memoria desnutrida,

con el olor del chocolate en las manos,

enamorado automáticamente

de la que pasó por mi lado, desenredándome

de lo que mis ojos soñaran, que la mirarán de reojo

para no tragármela de frente hasta el corazón.