Existe un infierno para quemar una rosa?...

Existe un infierno para quemar una rosa?

Mi rosa se enciende por primavera,

prende donde yacen los huesos de los sepultados

sin amor.

Existe un infierno para quemar la primavera?

Yo busqué las razones

de que las rosas se marchiten,

y sólo hallé los huesos

de los sepultados sin amor,

...y comprendí que también eran rosas.

 

Qué le pasa al café...

Qué le pasa al café que suspira.

Y el cigarrillo ¿qué hace danzando?

Qué está pasando que todo suspira.

Y a mí, ¿por qué esta noche me roza delicada?

Será... no lo sé.

Tal vez se está llenando la vida de un misterio

que roza que suspira que tiembla...

Pero no habla.

No. El misterio nunca habla,

al misterio se le seca la boca,

El misterio sólo escupe sonrisas,

sin saliva, sin destinatario, con la lengua de trapo

ininteligible,

...tan despierta, tan somnolienta a la vez...!

 

Tuve un sueño...

Tuve un sueño de nubladas lunas

en una noche de llanto.

Lunas tiradas al excremento

en una noche de llanto.

Luego vi otro cielo que iba clareándose,

rosado como un vientre

que ha contenido la vida en una tiniebla

y espera de nuevo ser llenado.

En una noche de llanto,

yo vi morirse a un dios, escupido y meado,

desangrándose de sangre de hombre.

Yo vi al hombre bueno y al hombre malo

en una noche de llanto.

Y no me hice preguntas

...y no respondí a sus preguntas.

 

Aves pasan por aquí llorando...

Aves pasan por aquí llorando

no sé qué vuelos del desasosiego.

Pasan y me llenan el alma de canciones.

Solamente alas poseen

y me llenan el alma de canciones.

Abrí mi puerta y cantaron.

Abrí mis ojos y escuché su vuelo

¡Que tonto era su trinar!

Pero abrí mi puerta

y abrí mis ojos:

Torpe o bella siempre escucho la vida.

 

Qué duelo mis pájaros alimenta...

Qué duelo mis pájaros alimenta

de evocaciones de tierras en el sur,

el dolor que cede y el esfuerzo

de desangrar mis alas oscuras,

bajo esta luna plena, dibujada.

...Y llevarlas cual flores a la tumba

de una irrealidad que nunca me fascinó

y descalzo su camino hacia el sur fui construyendo,

las desangradas alas donde me precipito

a la feliz aurora, al gélido atardecer

y a la noche temprana, muy temprana...

 

Agua que mancha...

Agua que mancha desquiciando,

una pura tarde de llovizna y sol,

las puntas de los dedos.

Y presienten. Y presiento yo no sé.

En una mancha eterna,

manchadas están las orillas.

Los dedos, las uñas enloquecidas presienten.

Duerme la mancha en su eterna orilla,

los ojos conminan, las uñas ¿qué presienten?

Callado está el mundo, y yo no sé,

dobladas están las orillas de las uñas.

Pero, amor mío, qué presienten.

 

Que siento un frío...

Que siento un frío que me raja

el pulmón desde un fondo

y, desde un anverso, me deslumbra su acero

como una flor infeliz victoriosa.

Agua del pulmón, flor, dolores ¡Oh Jesús!

No hay sangre en mi pecho,

y me he quedado dormido

con una vaharada que destroza el aire,

que anuda el aire con cordeles,

que no me insufla un poquito de él.

Oxigenada llama, oxigenado dolor...

¡Oh Jesús! ¿Tan dentro del hombre

pusiste al hombre que no probó su felicidad?