Tengo tantos recuerdos...

Tengo tantos recuerdos que me estallan

como una mariposa súbita.

Como el agua que bebo

se me rompe en la garganta una despedida

que corre a encontrarse con mis entrañas,

y la sacia de antiguos rumores

del agua que besó

y se abrió como las ondas del lago.

Tengo tantos recuerdos

que las mariposas se atascan en mis párpados,

y el aire no fluye como el amor fluyó

y desencadenó la catástrofe

de aquellas despedidas simbolizadas

en las cosas perpetuas

que no hallaron la sombra ni la paz..

 

He abierto tu corazón...

He abierto tu corazón, vida mía,

y he encontrado una mañana llena de sol,

y una ventana abierta para mi soledad.

Era noviembre, y antes que la mañana

se pusiese fría, esparcí una rosa púrpura,

como queriendo colmar esta alegría

sobre tu corazón bueno y abierto.

No ha habido más pena que perderte

ni más silencioso duelo que el bien

de llorarte, encarcelado entre la rosa púrpura,

en la caja donde guardo tus cenizas.

Me bebo tu alma cada vez que te beso

y el aire que te conoce me dice

que estás presente durante mis noches malas,

y en mi días, en cada trozo de pan repartido,

en cada cada migajita de vida. 

 

Si yo me bebiera tu tristeza...

Si yo me bebiera tu tristeza,

las hojas de noviembre mojándote

en esta adoración que no se va.

¿Qué pasaría? ¿Qué sentiríamos?

Si bajo otro firmamento, tus totales ojos tristes,

me miraran de nuevo,

y azulados y ajenos a todo

corriéramos tras los pasos

del sol que vendrá seguro por primavera

¿Qué pasaría? ¿Qué sentiríamos?

 

Yo no quiero...

Yo no quiero cantar la canción de mi calle triste.

Yo no quiero romper el hechizo de las lágrimas.

Yo no he caminado tanto para este desenclavado

de los ojos míos en los tuyos evadidos, bárbaros

ojos en sueños, párpados llenos de cosas bárbaras.

Dormir... empezar el rosado sueño de alejarse,

hiriendo al fuego desentrañador.

Las hojas de los árboles manchaban y tiritaban ayer

sobre el suelo abierto con bisturí.

Yo no he querido cantar una canción

sin refutar cada amapola de sangre de mi tiniebla

con las flores amarillas de mi balcón soleado.

 

Mi horizonte espigado...

Mi horizonte espigado anoche se partió,

en soledad estaba, mirando la destrucción

de mi horizonte espigado,

sin alma, tan muerto sin respirar del aliento

de las espigas inflamadas,

que se amordazó de lágrimas mi noche.

Se avecinó el alacrán, la víbora:

todo estaba durmiendo.

El alacrán... la víbora...:

mi horizonte ya no era hermoso.

Anoche todos los horizontes se buscaban

en tus mejillas encendidas que eran todas las lejanías.

Pero me quedé solo mirando la destrucción...

...Y lloró el águila sobre la raya quebrada,

mis ojos, sin alma, indolentes lo recorrieron.

 

Qué negra manera de ennegrecerse...

Qué negra manera de ennegrecerse tiene este aire.

Qué sorber de purulencias me engorda.

Por las calles se camina inclinando la frente,

y yerra un perro como yerran las sombras suplicantes.

Parecen cuencas vacías tus ojos.

Por la mañana se habrán cerrado y caminarás

envuelta de verdes anillos,

y extenuada arrancarás una flor porque estarás
sedienta y amarga, 

o caerás en un apilamiento de borrachos

¡Dios mío, qué pesadilla!

 

Con puños plácidos...

Con puños plácidos de la amanecida despertará

el cerebro donde caló la lluvia una vez riendo,

cuando pensaste que se abrirían las puertas

de un cielo que también reía y bostezaba.

La mañana se rompió en el rosado del horizonte

como una pequeña flor robada y asustadiza,

en medio del firmamento que la enloquecía.

Y dijiste ¡adiós! como una mentira,

como se pronuncian todos los adioses

cuando se adentran las voces en la neblina de la lluvia,

rompiendo el pasado como si no hubiera sido cierto,

ni tan noble como pudo haber sido entonces.