Están rodando...

Están rodando, los amantes, por el suelo,

mientras las risas de un jazmín les perfuma

agrios desenlaces en sus sueños.

Está enloqueciendo el invierno. En sus manos,

la luna se pone tiritando,

mientras las risas de un jazmín... qué se yo...

todo está llorando como en el principio del mundo.

¿Ya no hay amantes? ¿No vendrá el rocío a mojar

las flores que nos envilecieron?

Quedará el sexo doblado, inútil ...y no entenderemos...

Y pensaremos en golondrinas que nos abandonaron.

 

¿Qué le ha ocurrido a los pájaros?...

¿Qué le ha ocurrido a los pájaros?

Se parecen las palabras ahora a los pájaros,

pero ¿qué le ha ocurrido a las palabras?

Se parecen las palabras a los sueños de anoche,

pero ¿qué le ocurrieron a los sueños anoche?

Llorar no es mentir, pero si lo es, sin embargo.

Y exclamo: ¡Bendito, bendito!,

y me doy cuenta que he caído en una infelicidad

y que en medio de esa infelicidad

se alzan absurdamente, se repiten absurdamente:

¡Bendito, bendito mi Dios!

 

Lívida una pena...

Lívida una pena, lívido un recuerdo,

transitan endureciéndome el alma.

Rosas, rosas he querido siempre;

...y he querido una sombra.

¡Oh sombras y rosas azules!

Querer sólo... de anhelos de viento he sido alimentado,

y hoy se me ha despertado una mañana.

Ha entrado la luz como disparo

y he vuelto apacible y silencioso,

como el mirar de tus ojos fijos, a errabundos parques.

Entrado el día, la luz como disparo,

ha despertado una mañana en mí

en este invierno, con la pesadumbre de caer

fieramente herido sobre las azucenas.

 

Esta columna derribada...

Esta columna derribada tantas noches,

tantas noches en que fui pobre,

tantas noches empobrecido y loco,

cubierto de harapos tan pobre,

ni siquiera yo era, ni tan siquiera el viento...

Fue otro viento el de la paz derribada,

tan pobre era, tan pobre fui...

 

Tengo tantos recuerdos...

Tengo tantos recuerdos que me estallan

como una mariposa súbita.

Como el agua que bebo

se me rompe en la garganta una despedida

que corre a encontrarse con mis entrañas,

y la sacia de antiguos rumores

del agua que besó

y se abrió como las ondas del lago.

Tengo tantos recuerdos

que las mariposas se atascan en mis párpados,

y el aire no fluye como el amor fluyó

y desencadenó la catástrofe

de aquellas despedidas simbolizadas

en las cosas perpetuas

que no hallaron la sombra ni la paz..

 

He abierto tu corazón...

He abierto tu corazón, vida mía,

y he encontrado una mañana llena de sol,

y una ventana abierta para mi soledad.

Era noviembre, y antes que la mañana

se pusiese fría, esparcí una rosa púrpura,

como queriendo colmar esta alegría

sobre tu corazón bueno y abierto.

No ha habido más pena que perderte

ni más silencioso duelo que el bien

de llorarte, encarcelado entre la rosa púrpura,

en la caja donde guardo tus cenizas.

Me bebo tu alma cada vez que te beso

y el aire que te conoce me dice

que estás presente durante mis noches malas,

y en mi días, en cada trozo de pan repartido,

en cada cada migajita de vida. 

 

Si yo me bebiera tu tristeza...

Si yo me bebiera tu tristeza,

las hojas de noviembre mojándote

en esta adoración que no se va.

¿Qué pasaría? ¿Qué sentiríamos?

Si bajo otro firmamento, tus totales ojos tristes,

me miraran de nuevo,

y azulados y ajenos a todo

corriéramos tras los pasos

del sol que vendrá seguro por primavera

¿Qué pasaría? ¿Qué sentiríamos?