Ciñéndole la niebla...

Ciñéndole la niebla va herido

hasta donde el levante lo cubra

de la sangre del horizonte,

que se está haciendo de lentas maldiciones.

Y las manos imploradoras,

más cercanas al sol puro, mediten

y quieran oír su llanto:

Que ya no se puede más andar, hermano.

Que ya no hay oxigeno.

Que sólo hay un irse.

Que todo anda por lo nocturno diciendo adiós.

 

Vendo el dolor...

Vendo el dolor de una estrella cualquiera

a punto de apagarse.

En una blanca casa me tiendo

a observar el caos del firmamento

y sus lágrimas que arderían en el frío

y mancharían su corazón noble encalado.

Vendo mi dolor lejos,

en una lejanía de frialdad

donde se hallan los fríos que arderían

como roncas nubes estrellando el granizo

y su maldición de fugacidad.

 

Lejos... más lejos, el Creador que levantó estos huesos,

parece dormir el sueño de su confusa Creación.

 

El viento que pasa...

El viento que pasa llevándose la oscuridad,

cual una frente limpia que nos llama a la pureza,

oscuridad que vierte sus rayos enfermos,

muerte para los ojos que contemplan el verde

y el sendero en el que nos perdimos,

hoy habla de adioses incomprensibles

de los que marcharon hacia el norte constelado

que nadie, nadie, hallará con la mirada.

Y nos rodeamos de dicha, que el viento que pasa,

llevándose la oscuridad,

no sabrá indicar la procedencia

de todo el amor que la vida ha querido y ha borrado.

 

Están rodando...

Están rodando, los amantes, por el suelo,

mientras las risas de un jazmín les perfuma

agrios desenlaces en sus sueños.

Está enloqueciendo el invierno. En sus manos,

la luna se pone tiritando,

mientras las risas de un jazmín... qué se yo...

todo está llorando como en el principio del mundo.

¿Ya no hay amantes? ¿No vendrá el rocío a mojar

las flores que nos envilecieron?

Quedará el sexo doblado, inútil ...y no entenderemos...

Y pensaremos en golondrinas que nos abandonaron.

 

¿Qué le ha ocurrido a los pájaros?...

¿Qué le ha ocurrido a los pájaros?

Se parecen las palabras ahora a los pájaros,

pero ¿qué le ha ocurrido a las palabras?

Se parecen las palabras a los sueños de anoche,

pero ¿qué le ocurrieron a los sueños anoche?

Llorar no es mentir, pero si lo es, sin embargo.

Y exclamo: ¡Bendito, bendito!,

y me doy cuenta que he caído en una infelicidad

y que en medio de esa infelicidad

se alzan absurdamente, se repiten absurdamente:

¡Bendito, bendito mi Dios!

 

Lívida una pena...

Lívida una pena, lívido un recuerdo,

transitan endureciéndome el alma.

Rosas, rosas he querido siempre;

...y he querido una sombra.

¡Oh sombras y rosas azules!

Querer sólo... de anhelos de viento he sido alimentado,

y hoy se me ha despertado una mañana.

Ha entrado la luz como disparo

y he vuelto apacible y silencioso,

como el mirar de tus ojos fijos, a errabundos parques.

Entrado el día, la luz como disparo,

ha despertado una mañana en mí

en este invierno, con la pesadumbre de caer

fieramente herido sobre las azucenas.

 

Esta columna derribada...

Esta columna derribada tantas noches,

tantas noches en que fui pobre,

tantas noches empobrecido y loco,

cubierto de harapos tan pobre,

ni siquiera yo era, ni tan siquiera el viento...

Fue otro viento el de la paz derribada,

tan pobre era, tan pobre fui...