Este cristal...

Este cristal enfermo que amanece,

que se ha llenado de llanto vibrando

y ahora mira el azulado escalofrío del cielo,

es mi corazón.

Salió de mañana y vuelve ya.

Contemplando la oscura vida que ha abrazado,

el niño que murió,

las rosas que huelen tan bien en medio del camino.

Razones de las cosas de un hombre

que salió de mañana y vuelve ya.

 

Bello, en este amanecer...

Bello, en este amanecer, el sol describe órbitas locas

como en un cuadro de Vincent.

...y aquí la muerte, presenciándose,

con sus redondos cálices para bebérsela,

...y aquí la muerte describiendo órbitas locas

para olerla como el sótano con más humedad,

que hemos sorbido negreando en un sueño,

y nos concilia con lo sordo y con el salitre a cucharadas.

Bello el amanecer describe órbitas locas,

que no queremos mirar hoy,

que no queremos soñar hoy,

que no queremos su bebida puerca.

Que estamos mirando mudos

con miedo en los dientes para no sembrarla.

Un ave de poderosas alas cruza España.

 

Finge que no sabes que me iré...

Finge que no sabes que me iré un día,

en tu jardín mira las rosas,

cubre tus párpados con el barro y con tus lágrimas,

y finge que no sabes que me iré un día.

Duérmete sobre mi pecho,

finge que no conoces nada doliente.

Enfermaré de dicha si me cubres con tu cuerpo,

pero finge y simula que no sabes a dónde vamos.

Simula, por ejemplo, que soy

esa rosa que crece en tu jardín,

y estréchala, muy fuerte, contra tu pecho.

Aromas pasan por mi rostro indescifrables.

 

No volverán...

No volverán los pájaros que emigraron.

Solos en un universo lluvioso

pensarán levemente en el susurro del viento.

Y una noche inmensamente estrellada,

se dolerán del pasado que les cubrió de angustia,

sin saber cómo llegaron

a esta ribera tan triste y brillante de espumas,

sin dolor empapadas de sangre que fue vida.

Entonces sus pensamientos cruzarán tus sienes

como una nube de grasa puerca que fue vida.

¡Decórales su ausencia como decoraron ellos

con trinos el almendro florecido en tu jardín!

 

Mirando la noche terrenal...

Mirando la noche terrenal,

no comprendo otra cosa, y me basta.

Sé que están filmándola mis ojos

y me sobra ya cualquier sabiduría.

Quieta, muy quieta es la noche,

sin más esterilidades.

Alas tiene en los costados

para no fascinarme más ya,

y sé que es la noche, la noche quieta.

 

Inmóvil bajo la lluvia,

todo puedo comprenderlo.

 

En un extremo...

En un extremo, bueno será el pan de la lluvia,

en el otro, serás vano para los pájaros.

Los oirás trinar en los esqueléticos árboles de otoño,

incomprensiblemente solos, fríos, alados,

sin tierra ellos, tú sin pecado aquí abajo

de no acariciar las flores malas.

Tan sereno bajo la lluvia,

nos quitarás la pena, aquélla que sabe dialogar con Dios.

Bajo la lluvia hallarás fuertes amigos

que no comprenderán el cansancio

que hoy te produce la vida.

Lo sabes bien, sólo la lluvia será tu alimento.

 

Brazos que se tienden...

Brazos que se tienden para deshojar,

brazos que se abren al sol inminente,

brazos que languidecen para llorar.

A veces, los brazos se tocan a lo lejos,

en una imposible lejanía, y dicen adiós,

y nadie los oye derramar una lágrima.

Por toda la sangre que ha recorrido los brazos,

yo se que fueron vivientes amantes,

y abarcaron con abrazos espaldas luminosas,

y abarcaron el diminuto globo,

en el colegio, una vez, siendo niños,

de este Tierra enamorada de sus hijos.