Mis calles… qué desesperanza
que huye hacia fondo oscuro,
sin corazón, donde nos dice algo
un lápiz que tacha o un dios
que entra en un agujero
En el fondo de mis calles callan
los animales y los tocadiscos
callan los bramidos que cruzan la bóveda
El silencio abarca el miedo
que dice algo que no es un lápiz que tacha
El silencio se abre
y es también unas rosa púrpura
pero calla, pero es silencio
pero es un lápiz que tacha
toda la púrpura de este amanecer
Mi origen es un azul celeste
momentos antes de caiga la noche
Porque se sabe bien que la noche cae
jamás interrumpo mi plática de amor
Tengo dos soles bonitos mirándome
Tengo un cielo pequeño que puedo abrazar
Mi plática de amor, mi derecho a vivir conquistado
mi parte en la Tierra, tan pobre, no tendrán herederos
No sudó mi frente todo lo ganado
sino que dejé vivir mi corazón
Lo que escribo es lo que vivo
mi descorazonamiento y mi dicha
Por eso amé más de la cuenta
y, anduve tan cercano a mi corazón,
que mi plática no fue entendida
ni halló reposo en labios de mujer
Memoria del sol equivocada
ojos que vieron equivocaciones
llanura equivocada, fue el mar
fue el agua el espejo que vi
el silencio vino a revocar
y yo sin recuerdos no te reconocía
muerto quedó el pasado en una cuneta
y la carretera vio verdear algo
y equivocado me quedé en un sueño
secretamente primaveral
dormido en la fresca amanecida
sin recuerdos, puro y desnudo
en la hierba tirado
En el vértice de una frente
o en la ansiedad de un pecho
se escucha un clamor
de tierras removiéndose
y agita el hondo corazón
de un ser maldito
Ocurre quizá que secretamente
buscamos nuestro destino terrestre
nuestra paz en el barro
o el lecho de amor
con este planeta al que amaríamos
ocultos del sol y abrazados
donde la Tierra es oscura
y un mar de polvo nos hunde
¡Besos que nunca entenderemos!
Frío, en el sótano hay frío
frío en todos los sótanos
respiramos el frío como un pan
como una ventana al frío
Ya sin el frío nos moriríamos
o no sabremos en qué pensar
El frío pasa por la puerta
está por todas partes lacerándonos
por todas partes su herida
Ese jardín de invierno
Ese rincón para sentirse uno oscuro
Esa oscuridad para no ver ni evocar
Esa quebrantada calavera que rueda
El ruiseñor dejó de cantar,
tengo miedo
La carretera se paró en el horizonte,
tengo miedo
La luna se equivocó de cristal,
tengo miedo
Todo tiene miedo de algo que viene,
de algo que no viene,
de algo que sale y entra por cada puerta
¡Este griterío de los pájaros…!
¿A dónde miran los pájaros que sonríen?
Viejo rostro que en sueños surge
de entre la bruma del futuro
y no nos oye y sigue su camino
como una antorcha en la noche
que no se apagará
y no habrá pesadumbre que le haga volver
y no habrá recuerdo grato
que su ojos empañen de nostalgia
y no será nuestro rostro nunca
al que perseguiríamos hasta el infierno
entre sombras y desdichas
para fundirnos en un sólo rostro
y bajar la vista para hablar con Dios
en una noche de brumas enamorada
