Yo salgo a los caminos...

Yo salgo a los caminos que han verdecido

buscando en el aire fresco de la mañana una flor

¡tan bella tan bella flor me ha traído aquí!...

yo recorriendo todos los caminos

y la flor que aparece al albor y se marchita a la tarde

la encontré en mi corazón al fin… y no la venderé

se reflejó en tu pecho y huí lejos

no me dormiría sobre tu pecho nunca más

si la flor que se marchitó en la tarde

dejó de prender su llama en mi corazón

y podría ser también un reflejo

¿Fue en mí? ¿Fuiste tú o yo la flor verdadera?

Vuelcan las maravillas olores...

Vuelcan las maravillas olores de sombras

ciegos los ojos las contemplan sobre la risa

se elevan danzarinas con cabriolas dulces

y caen nebulosas en un confín estelar que les nace

Los surtidores de la Alhambra también ríen

todo está riendo y danzando allí

todo es brevedad en las Pirámides temblorosas

…pero mi casa no ríe ni tiene temblor

no vuelca olores de sombras en la noche ciega

la sangre ha derramado flores mustias

Lejos de las catedrales y mezquitas mi voz

mi voz es el bramido, mi voz es el aullido

mi casa es toda aullido y bramido que sube

y en sus cimientos empujan las maravillas a la risa

Las luces me cogen primaveralmente...

Las luces me cogen primaveralmente

me llevan con gracia de gacela a la noche estrellada

herido de un grande amor que crece oscuro

chispeando el agua de los luceros sobre mí

como un árbol que se expande sin simetrías soy

bello como un dios que se adorna los cabellos de aceite

sin pesadumbres ágil que duerme

y me abre la noche de costado a costado

y entra la noche en mí de costado a costado

Cantará una avecilla...

Cantará una avecilla al amanecer

traerá el ayer que no recuerdo

los cristales se empañarán de un vaho invernal

y el mañana que no sospecharé

ira de monte en monte gritando a lo lejos

la tristeza que pasará

bebiéndose la mañana más clara

la noche más hermosa que no recordaré

el futuro más incierto que no se abrirá

Oscuramente cruzará una estrella el firmamento

Esta carretera que nos afantasma...

Esta carretera que nos afantasma y nos huye de la ciudad

cruza los olivares conjurando oscuridad y luna verde

Los montes eléctricos y la neblina ponen un adorno

de mansedumbre e inquietud a nuestro paso

De cuando en cuando olemos el errabundo y emborrachado

trastorno de sus colinas simétricas y olivos desgarrados

creado por un loco que quiso hacer "lo miserable"

Pasa la muerte con sus leves ojos negros

por los ciegos callejones abiertos, que se agarran a la piel

que no se defienden, que han derramado toda su sangre

y volvemos la vista hacia atrás con alivio desengañados

de los mundos inhóspitos donde debió pasar un sueño

de alas blancas o de tumbas abiertas

Sucumbir...

Sucumbir ¡ay! a una melancolía y no llorar con pena

que transcurra un melodioso sentimiento

ser del tamaño de un gorrión asustado entre unas manos

y temblar preso de sentimientos humanos

que la orgía de esta música alumbre un ser de alturas

que la tristeza no pese tanto

que la mañana llegue más pronto a los insomnes

Abrir una brecha para que entre dentro mi melancolía

en el pecho furioso y en los ojos el asombro

estar vivo no es indiferente, no es una indiferencia

Camino de la fuente...

Camino de la fuente de piedra

yo busco cualquier cosa que tenga el aire

el aire va vacío de cosas hasta mi frente

se muere sin cosas

nada parece sin mi frente

pero contra mi frente es no sé qué cosa

no sé qué cosa es contra mi frente

que la refresca y le pone una llama

…y me basta …y me deja alegremente

tendido en la hierba, con una llama