Canción...

Canción y raspado de la lluvia negra

pasión de labios, carmines corridos

extrañezas por todas partes que miro

bragas inclinadas que se han subido con prisas

una obligación de desorientarse en las calles

actos odiosos, un deseo de que se rompa la luna

se piensa con aturdimiento y barro

el presentimiento de que la cerilla se apague

nadie quiere llorar ni huir

aún la esperanza, aún las ilusiones en medio

yo miro el otoño con su oro de hojas en el suelo

la grandeza del momento en que incline la frente

Una mujer morena dichosa de ponientes...

Una mujer morena dichosa de ponientes

su mirada abandonada al oeste hasta la noche

contemplativa es bella, así, de cuencas negras

si sus ojos oscurecidos gira hacia los rumores:

la incesante ciudad a su espalda la llama a veces

Y llora con una felicidad que duerme

arrastrándose desde la mar adentro hasta sus cabellos

Oye tú sus presentimientos en la caracola

déjala dormir si sus ojos oscurecidos te miran

y parecen una alternativa a la muerte del universo

Llenos de irrealidades pensarás que fue un sueño

que la crearon dichosa para un momento

que la vida te tendió un nuevo puente

entre tú y las estelas murientes de aquel velero

Fúnebre la mirada...

Fúnebre la mirada, los negros ojos huyendo de algo

transcurriera el sol hasta su cumbre rojamente

cumbre nevada y ardiente sobre la cabellera translúcida

negando un rojo cielo que la persigue

Ya llegan los pájaros al agrio escenario. Tormenta

de sueño en sueño se nublan los poetas y las almas

cayendo al suelo del mediodía una mujer morena

caída como en un espacio de cantos entre los árboles

Quedarán los cantos, quedará la mujer del mediodía ardido

y un silencio de camposanto lo barrerá en un desquicio

Nubarrones y presentimientos de luces apagadas

Llanto de un adios lleno de metales chirriantes

Qué incendio de esta noche...

Qué incendio de esta noche se mueve

rotundos son los cielos y frágiles

asombro de los montes y sus manantiales

oeste que bebe y no se calma

tierras tan debilitadas que se han asombrado, que ríen

que se aquietan y dejan llegar la vida

Qué mano acariciara al sediento que la bebe

qué ojos tristes te dijeran adiós

la paz que has dejado en los montes

en una lejanía de adioses a los que pasaron

Vibra Dios con los hombres y en las tumbas que se abren

vibra lo que se desea y observa

todo este río de luz que se esconde, pulmones ebrios

tragamos el aire limpio

hondamente respiramos y dejamos al amor que aflija

Trazos endiosados...

Trazos endiosados calumnian el cielo rojo

la noche que empieza, cabriolas que suben

mujeres ideales en formación a cuatro patas

tontos presumiendo de un moroso halo de santidad

el submarino hermético huele a pedos

los butacones danzan con sus ancianos desnucados

ebrios de luna verde nos dirigimos al horizonte

uno de nosotros exclama: ¡Mi rosa! ¡Mi rosa!

se me ha perdido mi rosa blanca!!!, y llora, llora

calumnias, lunas verdes, niebla que sueña y nace en lo roto

temblamos de asco, las cabriolas suben

el delirante escriva suda caca líquida encima del volumen

ha relatado la noche que empieza y baja

la carretera de las dulces amapolas a los lados

Voces me llaman...

Voces me llaman y me arropan con mantos

blancos gritos que no ignoran mi llama, mi cansancio

y me tienden en llanuras verdes

inquiriendo van por todo mi cuerpo minuciosas

una saciedad en mi lengua de sales

vienen como vienen las colinas

como hombres ebrios ondulándose

aceitosa mi espalda la toman cual de hembra

rasgadas y dulces quieren clavarse

…extrañas voces me llaman a las honduras

En las calles de pronto...

En las calles de pronto sólo se oye el balado

los corderos lo niegan todo en las aceras, su alma es así

saben a dónde los llevan los hombres que asesinan

serpentinas caen del cielo estrepitosas

llora una mujer que ha cumplido cien años sin follar

los pétalos de amapolas son de sangre esparcida

los pétalos de amapolas son risas para la locura

alguien canta en una lejanía crepuscular

enternece tanto afán por la muerte

la ciudad solitaria llora como la música llora

por aquí sólo se ven ángeles apocalípticos

…y un dios caprichoso que quiere vestirnos de arlequín