Hambre, metrópoli y espera...

Hambre, metrópoli y espera.

Contra el poniente,

mi alma de carne y de hambre.

Sobre el ojo, el relámpago

golpeando…, golpeando.

Y mi herida, que es una boca

que atrae tu boca,

por un corredor nocturno,

por un deseo rudo,

deja entrar al mundo

en el beso.

Tu pecho descansa y brilla.

Han nacido sombrías estepas

después del beso.

Presentimientos que uno calla

para, de alguna manera, decir ¡basta!

Un dolor aquí...

Un dolor aquí,

tan cerca,

que soy yo.

Un dolor aquí,

tan cerca,

que no es mi dolor.

Lejos de mí,

en mis orígenes,

el ave gemebunda

bate al horizonte.

En el interior

de una noche

constelada,

bramando mi dolor.

Y vibro yo,

y vibra aquello

que no alcanzo

porque soy yo.

Amor tan llorado...

Amor tan llorado.

Amor que rechaza el vivir.

Amor que rechaza el reír.

¡Tanto consuelo rechazado!

¡Tanta la copa apurada!

que el diablo ya se está preparando.

Porque la hoguera eterna y mala

fue concebida para el que pecase.

Pero para quien aventajase

al piadoso en rechazar

los misteriosos auxilios terrenales,

¡ay! de su mala estrella proverbial

pues el diablo en persona comparece,

buscando los tarugos de que proveerá.

Por estos campos...

Por estos campos, un sediento lirio

abrazó la maldad

y escampó para siempre tu saliva del megáfono.

Humildad

de quien meó como un animal vespertino

que ha contemplado la ciudad

y ahora duerme con un recuerdo raro

de voces y claxon, de enemistad

con la luna.

Yo lloro, yo lloro, con mi ambigüedad

y con un suicidio de la honradez,

con peste en mi lengua de hablar

vacío.

Besar la risa...

Besar la risa como quien fluyendo

se para a meditar. Y las manos en cuenco

no puede sujetar su liviana trasparencia.

Y tristes y estériles van a atrapar cabellos

en la mujer que amaron,

una sola noche, una sola humildad

por su puterío que le erizó el bello

pensando… ¿es brisa reír?

¡Así se calumnia a los sueños!

Pero no lo dejes escapar con sus aromas

al río ennegrecido. Ahora enciende tu aposento.

Yo nunca que entro en mi casa...

Yo nunca que entro en mi casa

extraño el claro paisaje de jóvenes arboledas

y donde abajo en la calle los siglos ya no truenan,

sobre nuestra sangre, su escueta gloria.

Es una nube irrevocable mi casa

donde las palabras dicen siempre la verdad

y donde yo ensayo mi quehacer y mi mortalidad

tras la larga cabezada de un hombre que pasa.

Yo veo algo en ella de una peripecia del alma

como don quijote reconquistando el juicio.

Por eso no firmo en papel de historia lo que cuenta mi casa:

aquel rigor del día en que el amor comunicaba.

Yo sostuve en mi mano...

Yo sostuve en mi mano

un gorrioncito muerto

y juzgué que aquella lágrima

no podía caber en un océano.

Yo sentí en mi mano

llorar a Dios por la vida

y sentí su ternura

destilando una lágrima pura.

Hoy que todo me suena a hueco

rememoro aquel episodio de la niñez.

Hoy que todo me suena a hueco

advierto que la vida nunca lo fue.