Tuve un gorrión...

Tuve un gorrión, con las alas cortadas.

Mi memoria baja a veces a los fondos

donde quedó enterrada una imagen de él,

y, entonces, sin querer llorar, lloro.

Feliz, aquel gorrión, pasó un día conmigo,

y la memoria me lo levanta ofuscado

y me lo precipita a un fondo deshabitado,

donde se llora, se llora una lágrima

igual que una gota de sangre se sangra.

¿Un gorrión? ¿Cuál es el valor de un gorrión?:

¡La brizna de ternura que con él no se sepultó!

Sobre la grandeza...

La grandeza de algunos espíritus debe producir un hartazgo de sí mismos tal que lleguen a desear todo lo contrario. Me da vueltas por la cabeza la impresión de que las almas que buscan la perfección la encuentran en lo pequeño, en lo insulso y en lo pobre. No toméis demasiado en serio lo que voy a deciros pues hasta yo mismo reconocería que piso terreno resbaladizo. Creo que Dios querría ser perro o murciélago si pudiera olvidar por un momento su excelsitud descomunal. Este Dios ha querido encarnarse en hombre no sólo para cumplir su misión en la Tierra sino que también lo ha querido ser por toda la eternidad en los cielos. Y el hombre fue creado del barro, la materia más humilde que se conocía cuando se escribió el Génesis. No te extrañe, lector, que yo quisiera que estas líneas no pesaran sobre ti y que tomaras el concepto que he expuesto como la única posibilidad que tienes de encontrar la paz. Es decir, encontrarte a ti mismo. 

Aquellas rosas...

Aquellas rosas no enlucieron bajo el sol.

Las rosas se marchitaron apenas florecidas,

y engendraron una fealdad de llamaradas

esperando un cielo más bello, lluviosamente bello.

Derribadas, vencidas, el otoño trajo nuevos sueños,

sueños de astillados cristales,

sueños de veneración y brazos extendidos.

Pero presintieron una muerte lunática,

porque en los ojos rojos vieron la fragilidad

de sus pétalos sedientos.

El agua acarició sus tallos una tarde

en una explosión de injusticias morosas,

horriblemente olvidadas

sin entender su fe en los infiernos de la supervivencia.

Respondieron tinieblas...

Respondieron tinieblas lastimadas,

con un verbo pobre, ¡tan pobre!,

que los bichos miraron a Dios,

tan vivos tan muertos y confusos,

de abajo del abajo a un cielo en mis ojos míos.

Y no hubo un otoño para cubrir con una brisa libre

mi estampa de pobre hombre,

ni aliento en el vinagre,

ni dientes ni garras, ni una cerradura para encerrarme.

Sólo me miro el alma mía de los desheredados

y la espada más cobarde,

que entró tibiamente en la oscuridad del vientre

dos veces amariconando por el berrido de mi amor,

sí, amor amariconado a mi destino.

Un corazón para que brinque...

Un corazón para que brinque

y se entregue a los fueros de la alegría.

Manos para viajar soberanas

sobre cóncavas formas de mujer.

¡Oh, los labios decorando las palabras!

Una sed tan total

que se hinque en tu sangre cuajada.

Proverbios que auguren la belleza

que tronará en mi decadencia.

¡Oh, la soledad siempre bajo sombra!

Pido también que mi garganta

no ahonde su grito en una verdad sin conciencia.

Y que repatrien la soledad por un día

a los que beben del amor escépticos.

En la pura maldad de mi muerte...

En la pura maldad de mi muerte,

si me ciño al pecho tu abrazo,

y doloroso subo hasta donde me clava

este presentimiento de vino y amargo

día, su punta de irreflexiva palidez,

será de agua mi pecho apurado

por la brisa fresca que roerá la frente

misteriosa en esta colisión de astros.

En la inocencia de volver al polvo

y en la oscuridad de mi beso

volverás a ti con la frente cargada

del latido de un mundo inmenso,

que estará respirando en mis ojos

como un animal exuberante de adioses hermosos.

Cae la muchachita...

Cae la muchachita somnolienta

del fondo de la clase,

y se esparce un aroma nuevo

que embriaga y languidece.

En su soñar inminente

ya brota un agua siniestra. Si anochece

un mundo ¿quién sobrevivirá?

¡Ay, la niña que se cubre las bragas verdes!

Corresponde ahora dormir

al filo de que se precipite toda la primavera en abril.