Se ha roto todo el verde, bien mío,
y todo el azul y todo el amarillo,
¿qué color tendrá el horizonte ahora?
Sé que un día me erguiré,
me curaré de esta tristeza
y te abriré el corazón, que imagina
otros mundos distintos.
Y tal vez te consuele rogar conmigo,
con todas las fuerzas del corazón,
para que no se derramen más los colores,
para que un día nos levantemos
sobre el empobrecimiento
que nos ha quitado el amarillo,
el verde y el azul que nos llenaron el corazón.
Vendrá un alba exacto a la lujuria,
y habrá en sus rojas nubes juegos
y malos pensamientos,
y habrá sed y hambre de volver a los orígenes,
como si de tanto esperar la risa de la vida,
que ella se guardó en la memoria
de un momento perfecto mucho tiempo hace,
hubiésemos encontrado algo parecido
a los ojos altos que nos conminan,
impúdicamente, a soñar
con las sombras de sus iris,
como dioses en la penumbra
perforados de aguas puras y lágrimas,
que no miraron nunca esta pena
de no saber, de no entender
que la vida anduvo escondida casi siempre,
y jamás se prodiga.
Que yo no ambiciono las riquezas de la Tierra
ni ambiciono las riquezas de los Cielos,
que yo solo quiero la Paz,
y esto debe querer decir estar en paz con Dios,
volver a los orígenes de padre Adán,
y ser tal y como Él nos concibió
ya desde la Creación Primera.
Llena eres de aliento y de sangre
por las callejuelas donde vibra el sexo.
Y por este mundo cerrado
caminas silenciosa y pensativamente en sueños,
con los ojos y el dolor
dormidos como una antorcha serenada.
Llegaras, así, de esta manera,
a mi boca que busca el agua de tu aliento
como quien escarba en el barro
y luego se tiende en tu arcilla y en el deseo.
El trémulo ademán de una despedida
que se niega a borrar y alejarse,
sin dejar de tender las manos,
la memoria de las voces,
el calor del cerebro humano aterido ahora,
la asfixia que queda en el hogar,
la lluvia que va calando en la tarde
en que el ademán abandonó el contacto
de sus dedos con las otras manos
y escaparon golondrinas negras de los ojos.
Parecen los aullidos una oración,
y parecen que atraviesan la benignidad
de sus cielos estrellados.
Los aullidos se arrastran y se elevan,
saben como dirigirse a Dios.
Y son también llantos que duran
lo que dura la miseria del animal,
que desgarra la carne y huye,
corre a las alturas, y pregunta por qué.
Callados. Callada está la bóveda.
¿Por dónde respira esta inmensidad?
Retumba el agua cerca,
y callada está la inmensidad.
¿Por dónde se escapan sus sueños de grandeza?
Respira tú conmigo esta noche tan imponente.
Retumba el agua como una voz rasgada,
y la bebemos, y la dejamos soñando negramente
en la noche abierta que resbala
con sombras de aceite por todas las paredes.
