La mañana lluviosa de noviembre
donde mi soledad se refrescaba.
Los recuerdos se enconaban
en una tarde vieja de abril,
y yo pensaba: “Vendrá abril
con un recuerdo de besos torpes
dados a una muchacha”...Abril no vino,
y, aquellos labios de sangre,
que la memoria ya no sabía buscar,
eran ahora amargos y duros.
La mañana borrascosa se volvió
intensamente fluvial y negra.
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