Porque me miran...

Porque me miran, tus ojos, creciéndose,

tomando la lucha de las calles cada día,

eludiendo la copa de veneno para los dos,

levantando mis huesos tronchados pertinaces,

tienes en tus ojos un alma,

y un peso en la mirada cadenciosa

en todas las desolaciones que me mueren,

que me convence y convence a las alboradas

que hoy sólo quiero besártelos y alumbrarlos

de toda la luz que me voltea de pronto si te miro.

¡Bendito vaso de luz en que te has convertido!

Por mí te lo digo...

Por mí te lo digo: te quiero.

Y por no saber qué estoy diciendo,

me lo meto en la boca y te adoro.

En mi boca eres como la ventana

que refresca el abismo que soy

vibrando incognoscible.

Así sin sentimientos te quiero,

como un animal pobre y libre

que aúlla en la noche interrogando.

Voy a romper...

Voy a romper todos los sentimientos.

En su atmósfera volarán las trizas

feroces y, a su lunar sometimiento

a la noche, se aferrarán como las pinzas

a los pezones. Tanta pérdida cordial,

yo, destronaré, que el dolor que agudizas

fijará la punta de su lanza

en el vulnerable sentir de aquellas cenizas,

de aquella abierta noche de verano,

en que junté mis labios a tus labios que civilizan

mi bárbaro amor vengativo besando.

Esta sed que vive...

Esta sed que vive.

El hambre que me ha llorado.

Este dolor que me acusa.

Mi sangre que ha abdicado.

¡Una noche para vivir

en el cuerpo que me ha abismado!

Sólo eso esperaba.

Sólo eso no ha sucedido.

Se han quedado dormidos mis ojos...

Se han quedado dormidos mis ojos

en el puro sentir de unas alas.

Ya no pienso en la venidera ilusión

que en atmósfera cubrirá el vientre que exhalas.

El extendido espacio de oxígeno que abro

y que nos separa, será un hombre que baja

de mí hasta ti sobre la vertebrada espalda.

Dos cabellos tengo ahora en el sentir:

uno sube por extrañas cavidades,

el otro domina el apaisado mes de abril.

Un hombre se desvive y vuelve más vivo

que mojado de lluvias, muerto en la vivida matriz.

Cuando engrosas las filas de los codiciosos...

Cuando engrosas las filas de los codiciosos

y sales a pelear por tu derecho

al mendrugo que recibes, yo te alabo ¡oh vida!

porque sé que eres el buen pan de mi alucinación.

Y si pues recibiera algún día menos de lo que doy,

 y a su jugo amargo enlabiasen de alcoholización,

despertara con su sangre negra y balbuceara el irrisorio adiós

a un sol vespertino que ríe y llora una capitulación.

¡Cuántas veces vi tu enloquecedora agitación

resolverse complacientemente en un relámpago de locura!

Y cuántas veces me dije: ¡detente necio!, alberga dudas…

Corazón...

Corazón, latido, ¡tu fiebre!

Corazón, latido, ¡el ayer!

Corazón, ¡tu veneno!

Corazón, la paloma del atardecer.

¡Mi paloma venidera!

Se me ha clavado tan cerca.

Y sólo era un hombre batido...

…Y sólo era un hombre batido

bajo una sombra de la llanura tostada.

Ardían las arenas remotas

y las rocas inminentes se abalanzaban

contra una higuera maldita

que su esquelético cuerpo abocaba

a un suelo esquizofrénico.

La mar en calma, allá, se representaba

exhausta de bichos y harapos,

porque este desierto, se decía, adjuraba

de los dioses concupiscentes,

huyendo de los cuerpos donde abrevan

el sudor y la herrumbre.

La soledad de un tronco roído por las hormigas

descansa como un moribundo a quien el paisaje abriga

remembranzas de un verdor que le escupiera un postrer latido,

¡oh, espectáculo de un corazón que ensimisma

como el acto de generación nunca asistido!

…Y sólo era un hombre batido

bajo una sombra en la llanura tostada.

Pero, ¡qué horror

si lo que pareciesen las cosas

fuese como lo que son!

Si Dios ha muerto hoy aquí,

¿dónde acaban sus manos fundadoras

y empiezan las ratas?

Este es mi camino...

Este es mi camino. Yo lo sé.

Antes, caminaba porque yo así lo quería

pero ese no era mi camino.

Una estrella al alba me lo decía

que ese no era mi camino.

Me lo decía una sinfonía

estridente

y un no entender de maravillas

y un hablar recurrente sobre la muerte.

Mi camino me enseñó a seguir la libertad

y a ser dueño de lo que desovillas.

Eso yo lo sé.

Yo no sé...

Yo no sé por cuánto tiempo quiero llorar.

Llora una palidez atrapada cerca de tus ojos.

Lloran los ojos muertos suyos y los tuyos.

Lloran en la pared los crucifijos.

Lloran los lamentos que vienen de la orilla.

Lloran cansados dos ojos fijos.

Yo no sé por cuánto tiempo quiero llorar.

Nadie sabe cuánto tiempo va a sentirse el interminable gemido.

Nadie quiere pararse a meditarlo.

Ellos prefieren solamente llorar.