Lo que con mi boca he besado...

Lo que con mi boca he besado

retembla en el frío de unos ojos desalentados

de ver que la boca que les besa

más allá de la muerte les arroja a ser evocados.

Tus ojos se emplean contra la vida:

no quieren un año, no quieren un día.

Sin anclar una memoria,

quieren una extensión de tierra dentro de mi corazón

que por el suelo está rodando,

quieren su perfume incólume

y un dolor de pétalos negros batallando

contra lo que ha copiado su mirar negro y abrasado.

Únicos en mi interior quieren ser transigidos.

Lo que con mi boca he besado

con una odiosa inmortalidad friccionan.

Tus ojos aguardan nuevos besos cerrados,

meditando en las finitas leyes del ocaso.

Quieren vivir sonando como mármol, el más dudado.

Poderosa la mente...

Poderosa la mente te hinca sus alas

en el transcurso de una noche.

Te emociona la espléndida abatida

de un ave sobre un cielo enorme,

en el beso de la estación fría

y la caída de la esperanza en un hombre.

Yo he tendido mis manos a los ojos tuyos

implorantes en la nave postrera, que huía

de no sé cuál viaje

a no sé qué ensangrentamiento del monte,

arrojado sobre tu pecho explorado

en una noche iluminada de imprecisos semblantes.

Sobre la virilidad.

  Hay un pudor sin clarificar para que una amistad entre dos virilidades se enmarque en el territorio de la innovación. Debo advertir que aquello de que voy a hablar es muy infrecuente dentro de nuestras sociedades. Es amor pero es casi superior a él. Rechaza su expresión carnal en el sexo, pero en ciertos momentos abraza su lenguaje atosigante. Este tipo de amor entre dos virilidades ha devenido a lo largo de los siglos hasta el punto de ser inclasificable o sospechoso de homosexualidad. Estoy acordándome del amor de Jesucristo hacia el más joven de sus discípulos o el de Sócrates. ¿Cuál debe ser nuestra pregunta?

  En el momento en que pensamos en el amor heterosexual la pregunta nos sorprende por su facilidad. Es esta: ¿De qué nos salva el amor heterosexual? La respuesta a la pregunta nos sorprende por su facilidad ya que no podemos entenderla sin haber pasado un tiempo por la soledad. Todos recorremos un tránsito más o menos largo de soledad hasta darnos cuenta que necesitamos la compañía de un hombre o una mujer. ¿Cuál es la pregunta, pues, que interroga a los sentimientos de una virilidad contra otra virilidad? He vivido alguna que otra porción de mi vida sin entender por qué todo hombre debe de aprender a amar a Adán, el más tentado de los santos, el cómico que trajo la muerte al mundo, el trágico más odiado. Tragicómica es la breve estancia de Adán al lado de Dios. Recuperemos fuerzas. Adán es la virilidad en esencia, la primera creación de Dios. Amar a Adán es amar lo que Él ama, ya que de la misma manera que lo que yo amo es servido a manos llenas en mis poemas, por ejemplo, Él tampoco podía entender su creación si no la amaba en extremo.

  La pregunta que interroga a los sentimientos de una virilidad contra otra virilidad ya está formulada: ¿Conoce el hombre en menor grado a Dios si no ha sentido esta clase de amistad? Por mi parte ya he allanado el camino. A otros toca ahora llegar más lejos. Creo que está será la entrada, mas no la única, sospecho.

La carne es lo misterioso...

La carne es lo misterioso

donde se enfurece el amor

y soplan las brisas pacíficas

del Espíritu de Dios.

Último rincón

vibrante de infinito,

arrancado del universo

como una estrella mojada,

que no consume el verso

ni sorbe el Altísimo.

La carne es el misterio

de esta paz invicta

que reina en el universo,

con tanta vida,

que debió morir desde el principio.

Ellos huyen...

Ellos huyen hacia donde fluir

sienten el perfume del agua.

Con los pasos contados huyen

hacia una mirada blanca y cegada.

Con los racimos de los montes

a su espalda,

huyen del enloquecimiento

que ha matado sus miradas.

Huelen a sangre vibrando

por sus camisas,

y con la mirada en lo lejano

piensan en espirales de arañas.

Congelados los músculos

saben que aún les aguarda

una noche inmensa de acechanzas.

Este menoscabo de la luminosidad...

Este menoscabo de la luminosidad,

rendida de arremeter contra mi vano muro,

tiene un motor de gusano laborioso

que sabiamente se multiplica.

Alimenta mi sangre la paz que me acecha

y puedo oír su exultación y su desdicha pobre

como una columna que ya jamás será barrida.

La vida, bendita, hermosa, la que besa,

ha pasado delante de mi ventana

y me ha sorprendido con un giro de su voluntad,

una cabriola en el aire.

Voluntad...

Voluntad de rasgar lo remoto.

Voluntad de tristeza que arremete.

Voluntad de una perversión.

Voluntad de sumirse en una hembra.

Voluntad de mi lengua ingerida.

Voluntad de los frutos terrestres.

Voluntad de explosionar a un hombre feliz.

Voluntad de disgregarlo entre los infelices.

Voluntad de un corazón centrífugo.

Yo no quiero que pare nunca esta vida, hermano.

Yo no quiero un tiempo para rememorar.

Yo quiero mi camino aquí y la voluntad pronta.

Yo quiero infiltrar en el mundo un hartazgo de mí

y que el viento que me lleve un día diga:

“¡Valiente pájaro que vamos a enterrar!”.

Será por primavera...

Será por primavera. El huerto madurado

me hablará emergiendo de la gracia de sus frutos

y, en los surtidores, el agua divulgará cantando

el otoño sometido que, en la hojarasca que los siglos

sepultaron tragándose selvas enteras minerales,

hoy los espejos copiarán en una fiesta de resurgidos,

arriba, sobre las altas manzanas espectrales.

Y habrá sol entre los frutos vivificados

y una terca expansión de siglos y espirales,

…y la voluntad de la vida me hará soñar bajo los cielos

con la alegría de nuevos preludios primaverales.

Tanta noche...

¡Tanta noche encima de los hombros!

Tiempo de moribundos que administran

serpientes blanquecinas de sus penes.

Toma o deja de su simiente esparcida

la humeante corrida del tren verde.

¡Tanta noche encima de los hombros!

Yo he conocido un pecho traslúcido

que iba sembrando hambruna.

Los animales crujían en sus sepulcros

por incorporarse a su gran mentira.

¡Tanta noche encima de los hombros!

Todo me da pena,

como esta noche que me necesita

para llegar al día, y deja en las tinieblas

su aroma de fidelidad extendida.

Perro matizado por la nubes...

Perro matizado por las nubes

que florecen durante la noche.

Casi lobo, casi asesino,

aúlla desgraciado por los montes.

Por tu vera se fugó el equinoccio

como las flores de arena.

Flores nocivas y somnolientas

que ya a nadie esperan.

Mi deber es que prevalezca

el perro y la flor

como las enseñanzas tercas

de un hombre de antiguo dolor.

Mi deber son esas nubes.

Su pasar no es mi pasar

pero me hieren sus dones:

Bajo la lluvia vi un perro y una flor temblar.

Me empuja...

Me empuja un trazo de la mujer

como una calavera me empuja

a seguir viviendo. Doblemente

fanática tira de mí y me circunda,

y se compadece de mi traje de hombre.

…Y escribo doblemente muerto

la línea que ha inventado

la carne edificada sobre los huesos

hacia su centro imantados.

Todavía recuerdo carnales

mis primeros labios.

¡Que sutilmente mi muerte

ha ido inventando la vida

en aquel cobarde primer beso!...

Mi belleza...

Mi belleza quiere tener las palabras

de un acordeón llorando

que en su respiración para él desertan

los huesos y la manera de soñar de los sueños.

A la segunda respiración del fuego

ya extrañas un vértigo un traslado,

pero el acordeón llena de aire lo lleno

y encolerizas esperando el almíbar mojado.

En un despertar mutilado, los rostros

y el acordeón te mirarán sin verte.

¡Tienen tantas respiraciones su amor!

¡Es tanta la pena que tiene de hablarte!

Pensar en lo bueno de las noches malas:

febriles descienden las prostitutas

a ver si ha callado el llanto y obran.

París equivalente a un rosal se masturba.

Yo me quiero desenredar...

Yo me quiero desenredar del misterio

de un hombre que camina

y oye otros pasos por el sendero

que igual que él meditan en la noche en cinta.

Mira qué valiente se adentra en el cansancio

de los ojos en sus cuencas que se cruzan.

Vienen de lejos para mirarse adentro

donde el vocerío de las almas tiene cura.

El ritmo que tiene la muerte en su mirada

te ensucia la dicha de pasar

cuando un hombre al que le busca su celada

le declara el sueño suyo en el llegar.

Ojos más malditos cuánto más alma exhalan

y cuánto más nos bailan con el ritmo

de una costa de gaviotas que enloquecidas graznan

y del optado sendero cercenado por el abismo.

Estrellas que perfuman el infinito...

Estrellas que perfuman el infinito

extraigo yo de mi pecho

para tu pasión de dolor y de luto

y el paroxismo de tu lecho.

El varón que luchaba contigo

sobre el suelo de hierba

en tus entrañas hiló un vástago

triste de sombra eterna.

Hoy, al mirar el cielo cuajado

te preguntas cómo son las noches,

lejos, en el horizonte del cielo,

si tienen luna o tienen también sangre.

Oh, firmamentos del sentimiento

que retumba por dentro a las mujeres,

¡cuántas veces hay que enterrar a tus hijos

para que os resignéis a que no duermen!

Hay una fuente...

Hay una fuente en el corazón

con explosiones de agua

y doce ventilados estornudos

que sudan dicha en la boca.

Mi corazón yo se lo entrego a la noche

a cambio de que me fusilen

con estrellas nacaradas.

Mi boca es para los labios de mi novia

que se entierran en la nevada

y se desentierran con hambre

de almizcles flotando en el agua.

Mi fuente del corazón se ha derrumbado

en un repentino hedor de charca:

Oí en una canción tu mirada postrimera.

Fue que se abrió una anochecida

en la plenitud de la mañana

y el reloj de cuarzo se infectó

de números desparramados.