En las bondades de la lluvia...

En las bondades de la lluvia,

arrojado, humea mi corazón;

mi corazón que ya no sirve

porque nunca tiene razón.

En las bondades de la lluvia,

arrojado, humea mi corazón;

¿quieres tú verlo roto,

mudo de quién lo enmudeció?

En las bondades de la lluvia,

arrojado, humea mi corazón;

ya no lo llevo en el pecho,

¿sabes tú quién flechó al ruiseñor?

¡Buen corazón que libre bajo la lluvia

ya no percutes con la misma canción!

Nunca imaginaste que tanto se agigantara

en la intemperie tu pecho de varón.

El ángel suyo se le durmió...

El ángel suyo se le durmió sobre el pecho,

y la flor del corazón se le abrió

llena de transparencias de insecto, seda y respiración.

Fue en un alba chiquito, que también cabeceó,

y en un mediodía sembrado de estrellas.

Acaso, otro día, todo lo bañara el sol,

pero no sé… acaso también Dios estaba dormido,

¡y era tan extraña la vida con aquel pan de dolor!

Esta voz hundida en el pecho...

Esta voz hundida en el pecho,

ha bajado hasta las extremidades

y ya no quiere otra cosa que acariciarte.

Entiéndelo, no son mis manos,

ni un secreto frío y putrefacto que respirares,

ni tampoco es vida que abandones

como el alma del perro.

Son mi sangre y mi viaje por la Tierra

que, como antiguos capitanes

del mar, abrazados bajo las aguas,

en el esqueleto intacto sus espadas blanden.

Un poema triste...

Un poema triste

me ha apagado el corazón.

Más hondo y remotamente

lo he leído yo,

que toda la luz

que escapa con la respiración.

Pero aún no he hallado el final

de mi alma,

ni sé dónde dobló

aquella campana interior,

tan cerca de mí,

que usó mi propia voz.

Si yo supiera tu secreto...

Si yo supiera tu secreto,

el misterioso trotar de aguas puras,

tú que me estás saciando el alma

en un alba de quimérica dulzura,

pondrías tu lecho cerca de mí,

la miserable sombra de desventura

que te abraza y enamora,

el rumor de aguas solas que captura

mi sangre y su secreto, que brota

locamente de mí y declara alma y vida,

como tú, tesoro de la travesía

de aguas que cantan y bajan y surten

la mar de equívocas inquietudes.

Espantadas vienen las flores...

Espantadas vienen las flores

con sed y sueño y hambre.

El otoño las trajo. Yo no sé

si han venido a cotejarse

con mis sienes otoñales

o si un jardinero las puso

para que en su lozanía las envidiase.

¡Mi poeta de ojos deslumbrantes!

Son las rarezas de la vida que en otoño

ostentan sus armas primaverales.

La alta vida te examina

con un milagro de flores tardías,

ellas van a alumbrarte y desnudarte

ante los ojos con que te miras.

Tendrá mi mañana...

Tendrá mi mañana un sol en el levante

donde se recreará una estrella detenida,

y habrá un silencio en la inmensidad

en que evocar los sueños de una amante dormida.

Cada segundo que pase, robaré al día

los pétalos pobres de una rosa bien vivida,

que fueron parada en el camino,

donde pensativo me detuve junto a la fuente pulida.

Y ahora que es atardecer qué será de mi alma

con sombras sobre su torso descoloridas…

¿Callará el pensamiento el miedo a la oscuridad

y a la tierra que ha de lamer como animal la vida inmerecida?

Ahora que son buenas las lágrimas...

Ahora, que son buenas las lágrimas

que viertes, derrama todo tu caudal.

No sabrás, un día, cómo se apagó

tu corazón bárbaro, y querrás llorar,

como niño, en un tiempo venidero,

cuando en tu pecho se estanque el dolor

y el cielo grisáceo alumbre en el lecho

tus ojos secos, y se rompa

la gramática de tu herética oración.

La música de tu arpa no desandará el camino

ilusorio que ha de blanquear tu frente.

¡Dolor que una vez confiaste al amigo!

¡Y esta pena última sin remitente

que clama, a un tiempo, y escupe al cielo!

Aire que agita la cabellera...

Aire que agita la cabellera

y huye al prado, abandonando

el contemplado rumor

de hilos diseminándose airados.

Tanta belleza romperá la flor,

y los bosques preguntados

de cuál flechada enamoraste,

y si fue el instante apasionado.

Oh viajero que pasarás solitario

y con tu entrecejo examinando,

¿verás hoy la infinitud a tu lado?

¿De qué voy a alimentarte, alma mía...

¿De qué voy a alimentarte, alma mía,

si no tengo más que el alba?

Ni los frutos de la tierra

ni los peces del mar puedo.

¡Tan flaca te llevo!

¿De qué voy a alimentarte, alma mía,

si no tengo más que el alba?

¡Abril yace muerto tanto tiempo!...

¿Te alimentaré, por fortuna, de recuerdos?

Aire fresco y color:

¡sólo el alba tengo!

Que me muero sin ese cielo...

¡Que me muero sin ese cielo frío

que me da morada en la Tierra!...

Que si voy desnudo por el jardín,

florezca a mis pies una trasparencia

de vuelo ciñendo a la lluvia

con redondos desplazamientos de mi estrella.

Bajo el aguacero, mi pensamiento

descalzo, sin más ciencia

que ver el propio rostro

en los sucios charcos de la tierra.

Y ahora que sólo un hombre en mí reflexiona,

y a solas un hombre se contempla,

interminablemente bajo la lluvia,

la fuerza de su llama ya no atormenta.

Qué fiera alegría...

Qué fiera alegría sin desembocar

esparciéndose en mi espalda con luz.

Niego la nevada tronchadora

de mis juegos felices, mi testuz,

toda alma, que sutilmente tocas

contra el sangriento y común

morador de los vocablos yertos.

Ven que la blandura me subirá

a tus párpados siempre nuevos.

Se encarna la rosa en este amanecer

de la tierra dura que el labrador,

cansado, cansa y esteriliza.

¿Vendrás lentamente y azul, y voladora?

Bendito el amor de la luz...

Bendito el amor de la luz.

Porque sé que me ama

con todo el misterio

precipitado en mi ventana,

bendito yo

y toda esta luminosa hora

que a mi alrededor

se consume y en mi frente llora.

¡Luz, tan alegre,

que hoy vas a entristecerme!

Vengo andando...

Vengo andando un camino de amaneceres,

gozoso de espadas confinadas,

ellas tristes de espacios enclaustrados,

abiertas como bocas secas a una manera

de verse sin el filo en una utopía pobre,

ásperas de óxido como maderas

para calentar las manos de hombres buenos,

que sin hundirse en un vientre vieran

médulas y entrañas, y, a esa curiosidad fascinadora

y gobernadas, su pan comieran

con vómitos de amapolas.

Gozando...

Gozando de un roce de alas,

y tan apátrida de un descanso

que conmoviera a los dioses,

busco y hallo mi remanso.

¡Cómo aprieta la vida en el pecho!

Y bajo este sudor raro,

mis manos que cogen el verso,

cuando liberan un vocablo,

cómo danzan con amantes la estridente

fiesta de no haber llegado.

Ya no soy, entonces, poeta.

Clamo mi mentira a un dios ufano.

En mí no hay más que agua fresca...

En mí no hay más que agua fresca,

el dolor de abrirse camino,

un cielo endiabladamente bello

que miro y me ruboriza, el torbellino

de gloria sepulta que embriaga, tan aborrecida

cuando mi beso disemino

y parece estridencia,

la frescura que me despierta cuando miro

cuán ahogado de mundo estaba

mi pobre amigo, yo,

que recientemente hago la vida conmigo.

Dónde el amor...

¿Dónde el amor que cantaba el avecilla,

el pequeño amor desguarecido,

la infancia sentida como sombra vieja,

el corazón intacto y el plácido ruido?

Amor, amor, prematuro que reflexionas

con una canción sus dos minutos

y pruebas ya de la teta de la vida

el pordiosero sacramento nocturno.

¡Cómo tiemblo en tu heroico afán de penar!

Libera la caricia...

Libera la caricia porque es libre.

El mar preguntará de quién,

y en tus sueños oirás un rostro,

perforado de nubes, sin reconocer.

Reinará el silencio enfermo

hasta que te encuentres con él,

el claro día que empujas,

con todo el amor que te cabe,

a renombrar el poniente de aire,

sólo aire que querrás beber.

Oigo el piano...

Oigo el piano, lejos, en otra ciudad.

Está llorando por mí.

Mirando al horizonte, yo,

que nunca supe pedir,

que no cese el piano ruego.

Quisiera pedirle algo más a la vida,

pero el piano está llorando a lo lejos

y en lágrimas bebo la sabiduría

de quién soy y qué no quiero.

Se multiplican los aullidos...

Se multiplican los aullidos.

Se obstruyen las vaginas.

Y el escalofrío en el límite.

Anteayer, que fue todo neblina,

vinieron para atravesarlo ¿el qué?

Tú siembra tu flor pálida

en el hueco, al otro lado de las gentes.

Verás a las secretarias,  

¡buenas amantes!

Van a poner en pie los huesos

de esas guarras.

Redondo es el misterio...

Redondo es el misterio que arrojas.

Y si huyo a mi destierro alegre

tus pechos no se duermen en el olvido,

sino que arrollan todas las redondeces

misteriosas que afligen mi vida,

y me dan pobreza enamorada,

venas y cantos que empujan en la subida

a la garganta centelleante,

el amor confuso de mi festiva

negación clarividente del rio que nos arrastra

hasta un mar inmenso de siemprevivas.

La intacta verdad que cuidan todas las mentiras.

El vino que duerme...

El vino que duerme en los labios,

discreto como la barbarie

de mirar a los ojos y no creer en ellos,

la flor que no dejamos desarrollarse,

sombra, que es inútil, donada a la sombra,

y el aire colmado de lamentación tan irrespirable,

la hora que fue lamida con asco y nos sepultó

en un verbo incendiado e indeclinable.

¡Turbiones amamantados! La herramienta de la muerte

que no arrodillamos, inmensurable

en el frío nocturno, ahora,

venera su soledad y mala hambre.

Todas las campanas del mundo

están gritando locas bañadas en sangre.

Al valle humedecido...

Al valle humedecido clamando,
a sus aristas negras que fallecen
en la lluvia, entre huesos precipitados
que el cardial impacto enmudece.

¡No, contra mi pecho no!

Iría cual llamada de flecha,
cual beso codiciado del irracional,
hasta la rosa pectoral que sembraste
en tu blindaje dos veces mineral.

¡No, contra mi pecho no!

Aquella rosa...

Aquella rosa olía a jazmín,
¡a una pobre miniatura!...
En el quebrantado día
alcé los ojos a la altura
y un cielo azul se ponía
íntegramente limpio.
Pero, donde yo veía
mi alta delicia azul y plácida,
un ángel nocherniego
bostezaba por detrás la noche ácida.
Con el corazón roto,
sin mi rosa y sin mi alta delicia,
me hice noctámbulo
y abstemio de esencias.
...Y a mi nuevo destino
le llamé escarmentar y pobreza.

Vendría a una noche misteriosa...

Vendría a una noche misteriosa
oliendo a calurosas brasas acabadas.
Y verías que vengo de muy lejos,
siempre escuchando oscuramente, en cada pisada,
como en un ropaje antiguo,
el verbo susurrado y roto,
la esquina tomada en la impensable alborada.
Porque creí creer en un cuerpo tendido
la noche más profana concebida,
la dignidad que sostuve perseverante,
y el campo de espigas soleado
que al labriego desdobla el alma,
sabrás un día que enamorarse
de este comercio que tan poco pan me daba,
y ufanarse de la pobre dádiva,
me costó solamente cerrar los ojos
y creer cerrados también los tuyos.

Mi pan despeñado...

Mi pan despeñado en una noche inflexible.
La lengua que lame y chirría con su calmosa danza.
Vengo a abrirte la vereda
por la que escapar con la mujer del alba.
Ella vino torneando su cadáver. Hasta las caderas,
y mucho más arriba, podrás besarla.
En la danza hallarás púas
con que clavártela a la espalda.
¿No ves que viene sola y ya sin alma?
Robusta de calor y fresca, la brisa no la hiere, ni traspasa,
el huerto de su inmaculada entraña.
Tan acaudalada de muerte, tan ingenuamente inanimada...
¡Vean cómo la usan los hombres del alba!

Vientre y voluptuosidad...

Vientre y voluptuosidad púbica
y su rotura. Cuando todo se establecía
sobre la Tierra y nada tenía nombre
de estremecimiento ¿dónde manaría
este peso de mi rayo? ¿Qué hermosura
sangrienta y cuál noche me vulneraría?
Qué solitario está el hombre
borracho de la nieve negra ¡Quién lo diría!
Vértebras confusas por el suelo
sondando lo insondable rodarían.

La calle mía tendrá otro sabor...

La calle mía tendrá otro sabor,
no será como cuando yo la recorría,
habrá otra flor única en el jardín seco
y otra indumentaria vestirá al vividor.
No entenderán las golondrinas,
al volar raso en mi tejado,
qué exhalación de hombre dejó
tanta soledad adentro del mirador.
Y acaso sobre el mármol polvoriento
ruede una flor evocadora
que exima de lágrimas al último amor.
Y no será ese cielo el cielo mío,
y hará frío en el hogar en penumbra
donde fui poeta y atesoré recuerdos
que valen lo que vale una alucinación,
esa manera en que cultivamos el escondido don
de vivir, y, en buena armonía,
el furibundo ciclón
al que nos empujaron.

Callando va...

Callando va con su sangre escapada
al íntimo calvario.
Se le ha volcado el alma
en este monte cerrado.
Y ahí va el cantor enloquecido,
la camisa con olor ya, y el costado
inclinado a no sé dónde
con osadía y ametrallado.
Ya no hay sombras ¿sabe usted?
Interminables dedos desatados
se hunden en su pecho revestido
por dos mil balazos.
Bala a bala le han extraído
un tesoro inviolado.

Respiro del día...

Respiro del día la cadencia de la rosa,
imantado por un dios que sopla y golpea
mi frente con relámpagos,
que me habla y olisquea,
que se apiada de tanta luminosidad que sobra,
la que cae por mi espalda y flamea
terribles idilios entre la inteligencia y el día.
Quisiera, mejor, para mí una noche, padre. Dígale
a ese dios que me desposea.
¿Mi alma sin lumbre?... ¡Sin rosas, ya, también clarearía!

Rozaría el cielo...

Rozaría el cielo gradualmente, y aún en tinieblas,
pensaría que no es sangre lo que escapa a borbotones.
Cielo, sangre, serían la misma nieve,
y lloraría, lloraría todo, mucho, en rectas respiraciones.
¿Acaso no da la tierra harto espacio para andar?
Mudo quedo adentro de todos mis corazones.
Ven a esta sombra que el cielo engulle cual espada
y se esconde en su vientre rajado en tantas direcciones.
¡Ay, si se desplomara con dolor de marfil
la casa con sol que edificó esta concurrencia de bendiciones!

Todo lo que es malo...

Todo lo que es malo se hará pronto nostalgia,
y tornarán, así, las viejas neblinas en sombras.
Verdeará, os aseguro que verdeará
en el jardín irrumpido por las moscas,
mas no serán éstas las privilegiadas.
¡Bendita pasión del suelo que desafía al cenit!
Miseria del bello animal que separa,
que mira a la luna, que procrea.
Fiebre y caída en la carta del enamorado.
Dolor en una primavera seca.
Porque he visto otro cielo que no era la perfección,
declinando sobre la hierba que brotó más negra,
¿quién osará, ahora, llorar la buena tristeza?
¡Cuánto rumor de exclamaciones si fue prisionera la belleza!



Mi agradecimiento a todos lo lectores que siguen mi
blog el cual no es poca la paciencia de lector que precisa.

Tan dulce en la niebla...

Tan dulce en la niebla,
morías con una angustia
devorada en lo oscuro,
sin llanto. Súbitas
espadas laceraban libres
y locas tu espalda,
y para el recuerdo eran
cual metálicas y amnésicas danzas.
Recogiéndote la melena
yo recordaba otras lontananzas,
memorias rotas
que arden aún lejanas,
tan lejanas como esas canciones
que han reinado soberanas
solamente una noche,
en el vaho del cristal
o en un misterioso umbral.

Viendo tu cuerpo tan herido...

Viendo tu cuerpo tan herido,
acabándose y padeciendo bajo el aguacero,
cuando el mundo más ignora que es dolor de amante,
y sube hasta tus ojos una aflicción de prisionero,
y empieza la vida y la destrucción
a recorrer la espina dorsal en taciturno beso.
Entonces, cuando el deseo y el infinito transigen,
y duermo en la noche con mi amor ciego,
helándome de un misterio brumoso,
paciendo sobre mi pena sin consuelo.
¿En qué hora feroz te hablase entonces,
mujer tendida en mi rostro y en mi cielo?

Del animal ensangrentado...

Del animal ensangrentado y su sufrimiento,
de su morada aquí, y con la que no comercia,
esta manera de ser fiel al dolor y una obstinación
hincada dentro, el rayo que cruza a mí bestia,
cargo tal vez la pobreza de alma
y, en los ojos sin brillo, mis amarres a la Tierra.
No sé más de mí sino este trastorno de mi linaje
que aparece de pronto, y me marea,
ensalivando la boca que me desentierra de un sueño.
¡Pobre rencor en mi dentellada siniestra!

Aguardando una promesa...

Aguardando una promesa de ebriedad, entro en la lluvia.
Es entonces cuando esa boca de gloria abierta en la ciudad
bebe conmigo del vino dulce y dudoso.
No es más que un lienzo bienaventurado y sin legitimidad,
pero ¡qué paz sobrada y qué ilusorio encanto hocica contra mí!
Y entonces, cuánta admiración vana me regocija.
La lluvia; el lienzo. ¡Nada! Tal vez, algo que queda
aplazado. Pero el poeta que no sabe, el poeta que no comprende
revoca al rostro de la tarde su corazón enajenado.
¿Un perfume acaso?... ¡No! ¡El alma de tanta alma!
Hoy dormiré sobrecogido (si conciliase el sueño)
tiritando y barrido por visiones que campanearon después
                                                                          [de un después...

Tras los ojos defectivos de la vejez...

Tras los ojos defectivos de la vejez
y la mano y la rosa en la frente,
yerran incorpóreos afectos al anonimato,
a una suerte de gloria en derrumbarse.
¡Derrumbarse!...asombrar al laude y la carroña,
al gusano. Porque hay una melodía queriendo verdearse
(inexperta y temblorosa en el jardín del infante,
dormida en la lubricidad de la primavera)
y diluirse en la meditación humilde de la piedra.
¡Adiós!... La palabra que más embauca y pesa,
y este agua triste en la boca del alejamiento.
Y suponer, olvidando, que no nos ha dolido la vida...