Por tu paz...

Por tu paz cruzan volando,

aladas y frías, solemnes,

las mariposas obstinadas, y los pétalos

que huyen de la crispación

del otoño, generosamente hermosos,

lánguidos caídos de sombras grises...

No tengo palabras para tu corazón

cuando se colma de cenicientos

llantos, y esperaría, esperaría,

¿la lluvia? ...esperaría, esperaría,

¿un ramito de sol que embriague

y mordisquee tus pechos

como unos labios adoloridos

y muertos,... lívidos de mortandad,

unánimes despojos?

 

Miras el cielo...

Miras el cielo mejor de todos

y te das cuenta que quedan por engrandecerte

esas estrellas que no parpadean,

que escribieron tu destino en los fríos

donde desapareció un pedacito de tu alma buena.

Si eres sincera querrás calentarte

en el húmedo lucero, aquél que contemplamos

cuando aún no existía

la joven Tierra de animales devorados

junto al odio que no comprenderemos.

Estás. Eso importa. Llegas, nos miramos

en este inmenso templo de sacrificios,

donde moran los lobos y las dentelladas,

donde sólo es imprescindible la explicación

del amor y la muerte que nos persiguen.

 

Viajero misterioso...

Viajero misterioso que has enloquecido

ungido del enigma de la flor negra,

ya te he visto llorando en el bosque,

inútilmente incomprensible en la hojarasca tirado.

Has entrado en tu momento de no saber

que eres bienvenido entre los seres,

más misteriosos que tu locura y el pasmo

que te ha internado en el bosque,

sabiendo que tu laberinto, verde y empapado,

no tiene horizonte donde mirar

la dramática conclusión inalcanzable.

Porque hondos son los hombres que han vagado aquí.

Porque brumosas son las señales para emerger a la salida.

Porque frondosa de enigmas tenía que verte la vida.

 

Por el precioso hueco de mi ventana...

Por el precioso hueco de la ventana

pasan las estaciones. Mi espalda de varón

las siente, como escombros, caer.

Me duelen, me despiertan con pesadillas.

Nacen dormidos, estos derrumbamientos,

en un boquete que nada busca, que pasa,

que soy. Nada más, un boquete que pasa.

Pero a veces se llena de primavera...

Qué extraño ¿verdad? Y se moja también de rocío,

el boquete, yo, esta verdad que parece mentira,

¡Tan gentiles pasan todas la primaveras!

 

Ciñéndole la niebla...

Ciñéndole la niebla va herido

hasta donde el levante lo cubra

de la sangre del horizonte,

que se está haciendo de lentas maldiciones.

Y las manos imploradoras,

más cercanas al sol puro, mediten

y quieran oír su llanto:

Que ya no se puede más andar, hermano.

Que ya no hay oxigeno.

Que sólo hay un irse.

Que todo anda por lo nocturno diciendo adiós.

 

Vendo el dolor...

Vendo el dolor de una estrella cualquiera

a punto de apagarse.

En una blanca casa me tiendo

a observar el caos del firmamento

y sus lágrimas que arderían en el frío

y mancharían su corazón noble encalado.

Vendo mi dolor lejos,

en una lejanía de frialdad

donde se hallan los fríos que arderían

como roncas nubes estrellando el granizo

y su maldición de fugacidad.

 

Lejos... más lejos, el Creador que levantó estos huesos,

parece dormir el sueño de su confusa Creación.