La fuerza de la flor negra que inclina
su tallo donde el viento la incline
La fuerza de la flor blanca que inclina
su tallo donde el viento la incline
La fuerza de la voluntad quebrada:
ese es mi presentimiento
La fuerza de Dios, tan grande,
que dobla un tallo:
Esa no es mi pena, ni mi libertad,
es mi sangre que se derrama absurdamente
...y llorar ...y no creer que somos más bellos
flor blanca, flor negra ¿sabrías elegir?
Por donde tu más ames
en estos lugares desdibujados
se borrarán los caminos
Hombre, sólo hombre
insisten los recuerdos
marean los recuerdos
en un hombre, sólo hombre
que pasó ardido
de sol o luna
¿Has llorado por aquí?
¿Has visto florecer la primavera?
No volverás a recorrerlos
ni habrá flores que perfumen
Camino, camino de un hombre
que pasó y dejó su espalda
espectral borrosa entre la flores
Hombres que van caminando
a no sé dónde lugar y tiempo
¿Les engaña el vino bebido?
¿La luna desmiente acaso su tez negra?
Hombres, sólo hombres que caminan
...y no se entiende a dónde quieren llegar
La vida que vivieron antes ¿les engaña?
¿Qué les engaña que caminan?
No puede entenderse a dónde quieren llegar
Esta pesadumbre que rastrea
el olor de la flores mustias
Mi sangre que no cesa
Las calles cada día más envejecidas
Sólo es importante no caer
Esperando la lluvia sigo
El cansancio que engulle la nariz
He visto la juventud en unos versos malísimos
Pero no puedo imitar la juventud
Huir de la pesadumbre es imposible
Otoño. Piso hojas caídas
que el viento dejará fuera de mi vista
Yo quiero para mí esos versos
Se callen los que hablan tanto
Se callen los que ladran
Yo sólo prefiero mi otoño
la rama que se desviste
la lluvia que se despista de mí
Mírenme durmiendo
los que no me comprenden
Los gatos se arrimen a mi calor
es mucho lo que doy
Voy caminando muy solo, derrumbándome,
cayendo en la calle, desapareciendo en la calle
que me traga cual animal sangriento,
que me habla con palabras de cielo gaseiforme,
sin poder descifrar nada, sin entender
las lunas en que se refleja mi sangre por la frente
y me encierran en una caída,
y me dan la comida y el vestido de los pájaros
que van brotando, riendo, en mi noche triste.
Madrid, 1988
Tembloroso viene el hombre
con las manos temblorosas viene
temblorosas sus piernas
su cuello está rígido
ha trabajado mucho
los campos están espigados ya
ha llorado por algunas mujeres
viene de un túnel oscuro a la claridad
su pecho abierto palpita
su sangre rezuma por su camisa el olor
del que ha buscado cerca de la muerte
ha rozado a Dios y no lo sabe
ha visto cosas que no puede recordar
son hermosos los campos espigados
está atardeciendo una noche nueva
y es hermoso que las cosas ocurran así
es transigente el olvido de todo
pero presiente que nunca olvidará
la noche nueva y estrellada que llega
