Fiebre...

Fiebre. En la oscuridad un hundimiento

laberinto que segrega pus amarillenta cual luna veloz

noche para buscar uñas con deseos de hierba

todo poblado de arroz como tendones crudos

paz que se mueve horriblemente y ablanda los hierros

dolor del perro que aúlla sin su amo

oigo el absurdo claramente recostado a mi lado

siento su peso sobre mis garras que lo sujetan

susurra ideas atroces en mí

en mi pecho un jadeo de voces que se estiran

el infinito está aquí y no sale en busca de las estrellas

el infinito no se ha movido desde hace años

el caballo relincha y ha huído del agua que le asusta

yo siento sólo mi soledad como un aullido

Niebla...

Niebla que no quiere existir

niebla que se ruboriza si la miras

que no, que no quiere que la vean

que esconde su serpiente

que huye de tu camino

que deja sólo su respiración al parecer

ningún ojo sabe mirar ni sentir su frío

su ferocidad oculta

eternamente huyendo

que quiere parecer que no existe

que murió mucho hace quiere, que la des por muerta

solamente su frío del pulmón sale

y entrará mordiendo

y pensarás: ¿qué cruzó mi camino?

Ayer fue ayer...

Ayer fue ayer, volví mis ojos quizá

el agua empantanada, el agua de ayer

cómo temblaba la luna ayer sobre el agua

el agua sucia, la luna pura

entrando en las calles, abandonándolas

impuro yo, pureza en la que vine

enfermándoseles los ojos de sangre

la niebla de la vejez, mi padre sin fuerzas

la luna impura fue sobre las aguas

me puse triste, ya siempre triste el agua

ya para siempre empantanada fue el agua

Vuelan y vuelven al calor...

Vuelan y vuelven al calor suyo heridos

alas heridas que llegan tan lejos tan lejos

dolor de los pájaros, almas que vuelven caídas

dolor de las almas que no pueden seguir

y llegarán llegarán al calor suyo

hoy duermen, un día serán vulnerados

¿hasta dónde soportarán tan lejos del caluroso hogar?

Poeta que cantas sus heridas

sudor que las hace visibles, fiebre que no llora

callados pasan delante de mí, callados

rostros que miran al suelo ¿qué les ocurre?

frivolidad de algún poeta ¿qué le hizo la vida?

Todo está llegando...

Todo está llegando en el río que lo trae

todo ha pasado ya: su día se cumplió

entre lo pasado y lo por llegar ando

hay un triste recuerdo y un sol que nace

entre las cosas se va soñando muy frágilmente

la tierra espera la cosecha

la alondra está cantando, ella es la fragilidad

¡malaventurado quien la vulnere!

Dejándome alumbrar al sol miro de frente

con una sombra atrás se va viviendo

se camina meditabundo, la valija al hombro vacía

silbando una canción voy haciendo un camino

Descanso...

Descanso sueño un día claro que me tome

me atraviese con su paz la música del espíritu

y lo no posible se haga posible

Ay que sólo en la belleza me entregan a la vida

que estoy solo, solo y con hambre como el Verbo

que tomo la vida, que tomo la paz y la belleza

Yo solamente para caminar, yo sin mi nombre

con los harapos de otro tomados para vestir

en un desierto sin confines hablando solo

locura que ha abandonado la memoria de sí mismo

con harapos emparentado calurosamente con mi Dios

solitario en los espacios como el Verbo sin Creación

Somnolencia...

Somnolencia que lo ha quemado todo

palabras somnolientas que se dicen lamiendo la pared

vapor como somnolencia diluído

adioses frívolos deshilachándose por los caminos

un rostro que ya no recuerdo blandamente cae

tú no sabes lo poco que te he querido

el alma que no logra ponerse en pie emborrachada

yo bajo la niebla, yo bajo la lluvia que borra

palabras torcidas que caen al suelo psicóticas

el aire, el aire es todo cuanto tenemos

vapores para la frivolidad en esta noche tensa

el agua entre las manos no se sostiene mucho tiempo

los dedos fueron lombrices agitándose

sólo las voces son sólidas aquí, las que se callan siempre

tú no sabes lo poco que te he querido