Dolor dormido que descansa triste
su palabra de no volver, junto al árbol
la ciencia de callar en el suelo echada
pensativa ya no siente casi nada
yo te he visto en otro sueño paseante
a tu paso los lirios mustios ibas dejando
atrás mi corazón sorprendido de la vida
oíste bien hi de puta, mi sangre supo huir
Dichoso, yo, en el otoño que vendrá
sé que no se secará al menos la hierba que piso
Contagio de las rosas en estas horas
sobre las décadas trastornadas
los espacios amplios del nuestro anochecer
los acabamientos de las cosas bellas
¿es locura el ocaso? ¿es demencia el cielo de las ciudades?
¿dónde coño están las estrellas?
risa porque no son buenos estos cielos
risa porque nos hieren, porque lloramos
porque estamos tan solos frente a la demencia
porque nos han traspasado el costado
Fiebre. En la oscuridad un hundimiento
laberinto que segrega pus amarillenta cual luna veloz
noche para buscar uñas con deseos de hierba
todo poblado de arroz como tendones crudos
paz que se mueve horriblemente y ablanda los hierros
dolor del perro que aúlla sin su amo
oigo el absurdo claramente recostado a mi lado
siento su peso sobre mis garras que lo sujetan
susurra ideas atroces en mí
en mi pecho un jadeo de voces que se estiran
el infinito está aquí y no sale en busca de las estrellas
el infinito no se ha movido desde hace años
el caballo relincha y ha huído del agua que le asusta
yo siento sólo mi soledad como un aullido
Niebla que no quiere existir
niebla que se ruboriza si la miras
que no, que no quiere que la vean
que esconde su serpiente
que huye de tu camino
que deja sólo su respiración al parecer
ningún ojo sabe mirar ni sentir su frío
su ferocidad oculta
eternamente huyendo
que quiere parecer que no existe
que murió mucho hace quiere, que la des por muerta
solamente su frío del pulmón sale
y entrará mordiendo
y pensarás: ¿qué cruzó mi camino?
Ayer fue ayer, volví mis ojos quizá
el agua empantanada, el agua de ayer
cómo temblaba la luna ayer sobre el agua
el agua sucia, la luna pura
entrando en las calles, abandonándolas
impuro yo, pureza en la que vine
enfermándoseles los ojos de sangre
la niebla de la vejez, mi padre sin fuerzas
la luna impura fue sobre las aguas
me puse triste, ya siempre triste el agua
ya para siempre empantanada fue el agua
Vuelan y vuelven al calor suyo heridos
alas heridas que llegan tan lejos tan lejos
dolor de los pájaros, almas que vuelven caídas
dolor de las almas que no pueden seguir
y llegarán llegarán al calor suyo
hoy duermen, un día serán vulnerados
¿hasta dónde soportarán tan lejos del caluroso hogar?
Poeta que cantas sus heridas
sudor que las hace visibles, fiebre que no llora
callados pasan delante de mí, callados
rostros que miran al suelo ¿qué les ocurre?
frivolidad de algún poeta ¿qué le hizo la vida?
Todo está llegando en el río que lo trae
todo ha pasado ya: su día se cumplió
entre lo pasado y lo por llegar ando
hay un triste recuerdo y un sol que nace
entre las cosas se va soñando muy frágilmente
la tierra espera la cosecha
la alondra está cantando, ella es la fragilidad
¡malaventurado quien la vulnere!
Dejándome alumbrar al sol miro de frente
con una sombra atrás se va viviendo
se camina meditabundo, la valija al hombro vacía
silbando una canción voy haciendo un camino
