Está haciéndose una noche en la púrpura
de tu sexo.
Está removiéndose un pasado por tu espalda,
mojada de luna,
y, en las entrañas de una fuente,
llora algo misterioso que no sabe posarse,
que está esperando el olor de la tierra empapada
cual si estuviera en la víspera del agua
que lloverá eternamente sobre tus ojos.
Está esperando nuestro amor muerto
la sombra más profunda del olvido...
...en una calle, en una fuente, bajo una luna mojada...
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