Están rodando, los amantes, por el suelo,
mientras las risas de un jazmín les perfuma
agrios desenlaces en sus sueños.
Está enloqueciendo el invierno. En sus manos,
la luna se pone tiritando,
mientras las risas de un jazmín... qué se yo...
todo está llorando como en el principio del mundo.
¿Ya no hay amantes? ¿No vendrá el rocío a mojar
las flores que nos envilecieron?
Quedará el sexo doblado, inútil ...y no entenderemos...
Y pensaremos en golondrinas que nos abandonaron.
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