Bajar...

Bajar, como enfermedad de perro,

como un silencio extraño en la galaxia,

hacia donde vibra la nada y el bicho,

calientes en su devoción a la asfixia.

Bajar, con nuestras frentes inclinadas,

como un lento amante hacia la amnesia

que no respira ya el olor de mujer.

Como un único dolor, bajar es la travesía.

Y en sueños contender con Dios

como la incógnita que bajar nos testifica.

La noche dará a luz el claro día...

La noche dará a luz el claro día purpúreo

que vendrá como sortilegio de la nada.

Toda la paz se cubrirá de nieve fría

y, en el inmenso silencio blanco, una bocanada

de alma huirá instante a instante pura,

risueña de flores y constelada.

Y, en el doliente beso a los labios marchitos,

una mujer construirá -¡oh, abandonada!-

la memoria indeleble del cuerpo que la cubrió,

y, a un roce de pétalos acostumbrada,

verá disiparse la exaltación, la nieve, el hueco

palpitante de la almohada.

Yo que caminaba abanderando...

Yo que caminaba abanderando un corazón,

que me desvivía en mi jardín por primavera,

y adoraba al justo sol que a mis flores

aquel cielo alto obsequiara y vistiera.

Hoy me doy por bien pagado y me satisface

la paz de un corazón yermo y sin fronteras.

¡Que ningún ser en la Tierra me comprenda!

Mi noble soledad...

Mi noble soledad está siempre sonriendo.

Todos son los ojos que al cruzarse me guiñan.

La buena gente me tienden sus manos.

Mi corazón reía esta tarde en un remanso de dicha,

cuando no sé qué hálito al pasar me ha abatido.

No sé qué pesimismo había en el ocaso arriba,

qué cántico apenado adornaba hoy la vida,

que he suspirado con mis mejores lágrimas.

En esta noche extrema...

En esta noche extrema de indefinibles animales,

de viejos tostados y hambre, de huecos para la divinidad,

hay un misterio alojado por la fuerza

y una esperanza girando en las cimas de la ciudad.

Hay también un tren balsámico introducido en mi garganta,

que es un grito opaco, que es una golondrina antes de emigrar,

y no sabe qué es golondrina, y qué es la dicha de partir,

pero mira y en el mundo cobija su difícil mirar.

Yo me siento sobre la hierba en medio de las bestias

y pasa vanamente la vida, pasa un pasar

tranquilo y pasa un pasar infectado,

la lluvia nos moja a las bestias y a mí, y nos mira sobrar

bajo el preciado firmamento que vislumbró una amante

en su sed y en su minucioso encontrar.

…Noche de lunas de cristales de desgarraduras,

un hombre esta girando su libertad hacia tu rostro.

Viajemos...

Viajemos en un otoño de trasparencias

como fetos aguardando la carne y la lluvia.

Contemplémonos bellos en la espera

de manantiales de luz y de música.

¿Ves qué súbitos astros enredados a los pies

van manchando el camino de luminosas estelas,

flores blancas y lenguas trabadas

en un misterioso lenguaje de esféricas señas?

Yo muero, amor, si tú no entiendes

que el otoño no matará nuestras flores risueñas.

Me quedaré sin comprender cómo he llegado,

y he visto, y he andado hasta el final de las pequeñas

muertes que han envejecido mi luz y mi lluvia

como una blanda cabellera.

Esta convulsión que son las noches...

Esta convulsión que son las noches aguardando.

El amado tendido sobre la hierba y roto,

respirando amante sobre la hierba y esparcido,

más allá de donde se rasga el velo de lo ignoto.

Longitud hasta donde quema la lejanía.

En el agua multitudinaria navegando fotos.

Triste la tristeza cuando va de paso

pero más triste es el olvido del número que anoto.

Si yo no tuviera los bolsillos plácidos del agua

pobres de versos tristes flotarían los maremotos.