Corazón...

Corazón, latido, ¡tu fiebre!

Corazón, latido, ¡el ayer!

Corazón, ¡tu veneno!

Corazón, la paloma del atardecer.

¡Mi paloma venidera!

Se me ha clavado tan cerca.

Y sólo era un hombre batido...

…Y sólo era un hombre batido

bajo una sombra de la llanura tostada.

Ardían las arenas remotas

y las rocas inminentes se abalanzaban

contra una higuera maldita

que su esquelético cuerpo abocaba

a un suelo esquizofrénico.

La mar en calma, allá, se representaba

exhausta de bichos y harapos,

porque este desierto, se decía, adjuraba

de los dioses concupiscentes,

huyendo de los cuerpos donde abrevan

el sudor y la herrumbre.

La soledad de un tronco roído por las hormigas

descansa como un moribundo a quien el paisaje abriga

remembranzas de un verdor que le escupiera un postrer latido,

¡oh, espectáculo de un corazón que ensimisma

como el acto de generación nunca asistido!

…Y sólo era un hombre batido

bajo una sombra en la llanura tostada.

Pero, ¡qué horror

si lo que pareciesen las cosas

fuese como lo que son!

Si Dios ha muerto hoy aquí,

¿dónde acaban sus manos fundadoras

y empiezan las ratas?

Este es mi camino...

Este es mi camino. Yo lo sé.

Antes, caminaba porque yo así lo quería

pero ese no era mi camino.

Una estrella al alba me lo decía

que ese no era mi camino.

Me lo decía una sinfonía

estridente

y un no entender de maravillas

y un hablar recurrente sobre la muerte.

Mi camino me enseñó a seguir la libertad

y a ser dueño de lo que desovillas.

Eso yo lo sé.

Yo no sé...

Yo no sé por cuánto tiempo quiero llorar.

Llora una palidez atrapada cerca de tus ojos.

Lloran los ojos muertos suyos y los tuyos.

Lloran en la pared los crucifijos.

Lloran los lamentos que vienen de la orilla.

Lloran cansados dos ojos fijos.

Yo no sé por cuánto tiempo quiero llorar.

Nadie sabe cuánto tiempo va a sentirse el interminable gemido.

Nadie quiere pararse a meditarlo.

Ellos prefieren solamente llorar.

Soñando esas hojas van...

Soñando esas hojas van. A otra parte.

Flotando en el río van las hojas

que miramos sin saber ¿a dónde van?,

que arrastran puras las aguas

flotando, flotando, flotando

a exterminarse en una orilla, ambiguas,

secas, donadas de los árboles

en sus apacibles rumores de lenguas.

¡Madre, déjeme en esta orilla admirándolas,

que dicen llevar suspiros hacia la mar remota!

Muy herida de rosas...

Muy herida de rosas mi primavera

viene con tres fuegos

al olor de los lirios trovadores

y un carpintero que le fabrique rosales serraniegos.

Mi espalda pesa tres quintales, hermano,

y carga un rosal de fuego.

¡Mi amante delgada!...

¿qué escondía mi amante delgada en sus faldas?

Importa sólo un rosal con pétalos de fuego.

…Y un carpintero soñando no sé qué

perfume perfumando el fuego.

Bajar...

Bajar, como enfermedad de perro,

como un silencio extraño en la galaxia,

hacia donde vibra la nada y el bicho,

calientes en su devoción a la asfixia.

Bajar, con nuestras frentes inclinadas,

como un lento amante hacia la amnesia

que no respira ya el olor de mujer.

Como un único dolor, bajar es la travesía.

Y en sueños contender con Dios

como la incógnita que bajar nos testifica.