Cae la muchachita...

Cae la muchachita somnolienta

del fondo de la clase,

y se esparce un aroma nuevo

que embriaga y languidece.

En su soñar inminente

ya brota un agua siniestra. Si anochece

un mundo ¿quién sobrevivirá?

¡Ay, la niña que se cubre las bragas verdes!

Corresponde ahora dormir

al filo de que se precipite toda la primavera en abril.

Sobre el Hombre

Asimilar algo es permitir que ese algo se mueva dentro de nosotros, es permitir que nos suponga una conmoción, que rebase las fronteras del mero conocimiento de su existencia.  Pero esta conmoción puede ser tan grande que ese algo no llegue a imprimirse como un suceso de nuestra vida, que lo neguemos dentro de los márgenes a que nos emplaza el destino o la vida que queremos para nosotros. El proceso de asimilación de la Realidad y de nuestra circunstancia personal es lo que llamamos autenticidad, así como el proceso de asimilación de la idea de Dios es lo que llamamos santidad. La terquedad con que el hombre se niega a doblar su mirada hacia estas realidades lleva consigo una pregunta brutal: ¿Es la historia de un hombre el relato de la muerte del Hombre que todos llevamos dentro, el de carne y hueso, el que se aferra a la vida, el que sufre y se alegra y se entontece con el paso del tiempo?

De chubascos está hecha mi cama...

De chubascos está hecha mi cama.

Donde duerme la lombriz,

de la tierra humedecida emerjo

a los cielos soleados de abril.

Un hombre mira la distancia

amplio de sombras sin abrir,

y escupe salivazos,

y genera una espada hasta el cenit.

¡Sombra! ¡Escúpeme ya lejos de aquí!

Hambre, metrópoli y espera...

Hambre, metrópoli y espera.

Contra el poniente,

mi alma de carne y de hambre.

Sobre el ojo, el relámpago

golpeando…, golpeando.

Y mi herida, que es una boca

que atrae tu boca,

por un corredor nocturno,

por un deseo rudo,

deja entrar al mundo

en el beso.

Tu pecho descansa y brilla.

Han nacido sombrías estepas

después del beso.

Presentimientos que uno calla

para, de alguna manera, decir ¡basta!

Un dolor aquí...

Un dolor aquí,

tan cerca,

que soy yo.

Un dolor aquí,

tan cerca,

que no es mi dolor.

Lejos de mí,

en mis orígenes,

el ave gemebunda

bate al horizonte.

En el interior

de una noche

constelada,

bramando mi dolor.

Y vibro yo,

y vibra aquello

que no alcanzo

porque soy yo.

Amor tan llorado...

Amor tan llorado.

Amor que rechaza el vivir.

Amor que rechaza el reír.

¡Tanto consuelo rechazado!

¡Tanta la copa apurada!

que el diablo ya se está preparando.

Porque la hoguera eterna y mala

fue concebida para el que pecase.

Pero para quien aventajase

al piadoso en rechazar

los misteriosos auxilios terrenales,

¡ay! de su mala estrella proverbial

pues el diablo en persona comparece,

buscando los tarugos de que proveerá.

Por estos campos...

Por estos campos, un sediento lirio

abrazó la maldad

y escampó para siempre tu saliva del megáfono.

Humildad

de quien meó como un animal vespertino

que ha contemplado la ciudad

y ahora duerme con un recuerdo raro

de voces y claxon, de enemistad

con la luna.

Yo lloro, yo lloro, con mi ambigüedad

y con un suicidio de la honradez,

con peste en mi lengua de hablar

vacío.