Dulce es el alma niña...

Dulce es el alma niña buscando abrigo
en estivales diversiones,
que dicen adiós entre risas y estruendo
de sonrojadas irisaciones.
¿Qué están buscando estas rosas?
¿Un sueño de lastimeras canciones?
De hombre recorrí el mundo para volverlas a soñar,
mas sólo encontré grotescas maquinaciones
y lirios que no quisieron hablar.
El niño que jugaba estaba soñando que callaba;
el hombre que reía dentro de mí
no quiso soñar que lloraba.



Yo salgo llorando de lo hondo de mí...

Yo salgo llorando de lo hondo de mí

como una lengua anhelante de lamer,

y de mi vidrioso mundo salgo dudoso

elevando mi lengua para acoger

un palmo de vida en mi hendedura

de hierba y de huesos áridos y sin verdecer.

Y me extraño bajo la luz con esta fragilidad

que no cesa de vociferarme con su tañer

de alaridos, más hondos que mi hondura,

más altos de lo que puedo entrever

en mi soledad sin descanso ni hogar,

en la tierra de mi mundo sin extender.

Yo quiero salir a un sol que vibre...

Yo quiero salir a un sol que vibre
como en las siestas de agosto;
que traiga el viento una gran polvareda,
que la atmósfera reincida en su vivir angosto.
Yo quiero sentirme solo
como en las siestas de agosto;
si hubiera una piedra en el camino
sería una alucinación confusa del polvo,
si me viera de la mano llevado por mi madre
sería el milagro de una piedra diseminada,
evocando una existencia rotunda e irreparable.



Sentir...

Sentir víboras en las venas,
rodantes piedras dentro,
que la mar choque contra el pecho
y que se llene la boca de escrupulosas arenas,
pero sentir, sentir, sentir...
Respirar un vano oxígeno,
y contemplar al malvado
alzándose sobre el bueno,
el día desmoronado
en un atardecer roído y sangriento,
pero sentir, sentir, sentir...
Puede que un día quieras no haber nacido.
De verás que yo no sabré qué decirte entonces.



Tu mente...

Tu mente perfectamente construida
sobre la tumba misteriosa,
sobre pechos vírgenes y blancos,
(la generosidad ha sido tan generosa),
tu mente y la noche larga,
la sangre embutida gloriosa
en tu cerebro que exhala
la libertad de una mariposa.
Yo no sé dónde está ahora Dios,
yo no sé qué montaña tan religiosa
ha construido un pensamiento tuyo,
hallado entre esparcidas rosas.



Ojos que van hacia la sombra...

Ojos que van hacia la sombra,
hijos de la turbiedad,
del centro de la bóveda viene la luz,
mediodía del hambre: ¡la luz no la verás!

Culebrinas van hacia tu vientre,
una noche te va a soñar
desnudo y solitario en el monte.
Si sabes esperar, espérala.

Cúbrete de almas locas
y toca tu sexo y piensa en sus membranas
como si fueras a entrar en un culo.
Hoy ha decidido otro por ti, otro arrastra tus ganas.



Ya llega mi corazón simple...

Ya llega mi corazón simple
a lo alto de tu corazón insulso.
Aturdiremos esta noche, tú y yo,
nuestro bien más escaso.
Seamos libres en esta tonta
forma de ser malos.
Mezclémonos como dos vacíos
que caen al vacío.
Y mirémoslos en el espejo, a ellos,
masticando el frío
con sus dientes buenos.