Sentir...

Sentir víboras en las venas,
rodantes piedras dentro,
que la mar choque contra el pecho
y que se llene la boca de escrupulosas arenas,
pero sentir, sentir, sentir...
Respirar un vano oxígeno,
y contemplar al malvado
alzándose sobre el bueno,
el día desmoronado
en un atardecer roído y sangriento,
pero sentir, sentir, sentir...
Puede que un día quieras no haber nacido.
De verás que yo no sabré qué decirte entonces.