Que siento un frío...

Que siento un frío que me raja

el pulmón desde un fondo

y, desde un anverso, me deslumbra su acero

como una flor infeliz victoriosa.

Agua del pulmón, flor, dolores ¡Oh Jesús!

No hay sangre en mi pecho,

y me he quedado dormido

con una vaharada que destroza el aire,

que anuda el aire con cordeles,

que no me insufla un poquito de él.

Oxigenada llama, oxigenado dolor...

¡Oh Jesús! ¿Tan dentro del hombre

pusiste al hombre que no probó su felicidad?

 

Vengo de un mundo que se complace...

Vengo de un mundo que se complace.

Como el agua que salpica,

golpeándose, siempre sigue su camino.

Y los dioses lo aman.

Y los poetas lo cantan.

Soles embriagados lo alimentan de sus rayos

y lo enloquece con tormentas el cielo

¿tienes tú en las manos tanta llamarada?

Un día el viento lo derribará,

y habrá entonces tanta paz en su estela

que no se preguntará por qué estuvo y ya no.

 

Cuán pobre...

Cuán pobre sería un tiempo monstruoso.

Cuán pobre sería el universo enloquecedor.

Llantos..., sólo nos llaman los llantos

a las estelares agonías.

Es menester dormir embriagado

en una noche complacida del contacto de dos latidos...

¿Me hablas de distancias infinitas?

Yo te hablo de mis ojos que examinan

las concomitancias, del aire y de la gota de agua,

de la fragancia que cansa

antes de volatilizarse en su fantasía.

Esa fracción minúscula ¿no ha hecho

madurar en ti la pura simplicidad de lo imperecedero? 

 

Todo lo mío empujado a las calles...

Todo lo mío empujado a las calles,

echado hacia las aceras,

convertido en desperdicios.

Mi alma así la quiero yo extendida,

mi espíritu roto...

Una nueva respiración,

como una respiración de niño.

Cavad en mi jardín una flor

para que la mire un pobre de espíritu,

que no quiero otra cosa que esta luminosidad,

y una derrota soberbia

al soberbio y hondo ensimismamiento.

Sólo la luz,

sin sentir la sombra interior,

que quiero intacto al nuevo niño que seré

con la memoria desnutrida,

con el olor del chocolate en las manos,

enamorado automáticamente

de la que pasó por mi lado, desenredándome

de lo que mis ojos soñaran, que la mirarán de reojo

para no tragármela de frente hasta el corazón.

 

Te quiero...

Te quiero sobre la muerte salpicada.

Te quiero por tu trenza trabada

con los frágiles dedos.

Te quiero porque noto que estás al alcance

pese a tanta destrucción que congelan

y adormecen a los sencillos amores.

...Y no podría quererte de otra forma,

sin que tu fragilidad

fluyera como una amenaza perseverantemente

como un abismo para tu mirada.

Mi buen amor, es la noche y miedo.

Es la noche y el miedo por que te amo.

 

Tus pies...

Tus pies son manzanas robadas

que evoco mientras te alejas

y pisas la hierba descalzada.

Tus pies son de un cristal

que los envuelve de nostalgia

y que ya no pueden hallar al dueño de sus recuerdos

porque dos rosas temblaron,

mojadas y entre sus dedos,

en una amanecida lejana e irrealizable.

Ser el dueño de tus pies es como batir las alas

hacia el infinito

y saber que, aquellas manzanas que robé de niño,

siguen suscitándome mala conciencia.

 

Es la vida que han derrotado...

Es la vida que han derrotado

y sus ojos contemplándome.

Es la vida que no se pone en pie

y sus manos extendidas.

Todo un mundo que cae

sobre esas manos y esos ojos,

y que a veces, algunas veces,

esclarecen este doblegarse a la macabra

distorsión de un corazón duro ...y pobre...

Flores negras que se empapan,

a pesar de todo, de un sí.

Lágrimas que no se negocian,

que se vacían, que nos enseñan a ser malos.