En el viento hay dolor.
En la oscura noche que estranguló a los taxistas,
todo es raro y veneno.
¿Quién sabe dónde anda la mujer que se excitó bajo la lluvia?
Aquí hay gente dormida bajo los plásticos,
la pesadilla del violador es esta soledad en la metrópolis,
nocturnamente viajada por el hastío.
Duerma el lobo
en la noche enferma del cazador.
Junto a los vientres calientes de tus hembras,
duerma el lobo.
Viaja por esta maldad de rarezas y veneno,
y no te atrevas a conciliar el sueño sin tu cuchillo.
En el viento descansa el dolor
como una lumbre sencilla y misteriosa
que está abatiendo las caras,
y, a las palomas, deshabita de sus almas.
Todo está huyendo bajo esta lluvia.
Y esta noche,
por años, por lustros, sigue ardiendo.
Entrégame esta rosa incomprensible de la oscuridad.
