Libera la caricia...

Libera la caricia porque es libre.

El mar preguntará de quién,

y en tus sueños oirás un rostro,

perforado de nubes, sin reconocer.

Reinará el silencio enfermo

hasta que te encuentres con él,

el claro día que empujas,

con todo el amor que te cabe,

a renombrar el poniente de aire,

sólo aire que querrás beber.

Oigo el piano...

Oigo el piano, lejos, en otra ciudad.

Está llorando por mí.

Mirando al horizonte, yo,

que nunca supe pedir,

que no cese el piano ruego.

Quisiera pedirle algo más a la vida,

pero el piano está llorando a lo lejos

y en lágrimas bebo la sabiduría

de quién soy y qué no quiero.

Se multiplican los aullidos...

Se multiplican los aullidos.

Se obstruyen las vaginas.

Y el escalofrío en el límite.

Anteayer, que fue todo neblina,

vinieron para atravesarlo ¿el qué?

Tú siembra tu flor pálida

en el hueco, al otro lado de las gentes.

Verás a las secretarias,  

¡buenas amantes!

Van a poner en pie los huesos

de esas guarras.

Redondo es el misterio...

Redondo es el misterio que arrojas.

Y si huyo a mi destierro alegre

tus pechos no se duermen en el olvido,

sino que arrollan todas las redondeces

misteriosas que afligen mi vida,

y me dan pobreza enamorada,

venas y cantos que empujan en la subida

a la garganta centelleante,

el amor confuso de mi festiva

negación clarividente del rio que nos arrastra

hasta un mar inmenso de siemprevivas.

La intacta verdad que cuidan todas las mentiras.

El vino que duerme...

El vino que duerme en los labios,

discreto como la barbarie

de mirar a los ojos y no creer en ellos,

la flor que no dejamos desarrollarse,

sombra, que es inútil, donada a la sombra,

y el aire colmado de lamentación tan irrespirable,

la hora que fue lamida con asco y nos sepultó

en un verbo incendiado e indeclinable.

¡Turbiones amamantados! La herramienta de la muerte

que no arrodillamos, inmensurable

en el frío nocturno, ahora,

venera su soledad y mala hambre.

Todas las campanas del mundo

están gritando locas bañadas en sangre.

Al valle humedecido...

Al valle humedecido clamando,
a sus aristas negras que fallecen
en la lluvia, entre huesos precipitados
que el cardial impacto enmudece.

¡No, contra mi pecho no!

Iría cual llamada de flecha,
cual beso codiciado del irracional,
hasta la rosa pectoral que sembraste
en tu blindaje dos veces mineral.

¡No, contra mi pecho no!

Aquella rosa...

Aquella rosa olía a jazmín,
¡a una pobre miniatura!...
En el quebrantado día
alcé los ojos a la altura
y un cielo azul se ponía
íntegramente limpio.
Pero, donde yo veía
mi alta delicia azul y plácida,
un ángel nocherniego
bostezaba por detrás la noche ácida.
Con el corazón roto,
sin mi rosa y sin mi alta delicia,
me hice noctámbulo
y abstemio de esencias.
...Y a mi nuevo destino
le llamé escarmentar y pobreza.