Porque es de noche...

Porque es de noche, adentro me nace

un animal enamorado,

y me turbó si evoco lunas inmemoriales

en este mundo de ancestrales

querencias impenetrables.

…Y rezuma un inapelable acto de amor

en el que mancha la tierra con su sangre.

¡Mi hermoso planeta de brutales

y monstruosos lazos con la muerte!

¿Quién violó tu miedo arcano

y ofrenda al hermano fascinado

las médulas amorosas del agonizante?

Mi mente...

Mi mente que llega y no retrocede,

que se levanta entre numerosos caídos,

lirio pobre y trémulo,

bella de luz cerrada y aullidos

angustiados por cordilleras blancas,

nunca vino a mi jardín florido.

¡Mi jardín de rosas tantas

y de tantas luminarias esclarecido!

Mi jardín, el que nunca cultivo.

No era triste verla alejándose...

No era triste verla alejándose en una tierra solitaria,

humildemente sonriendo a las canciones.

Era el cansancio del animal que ha dormido,

que vuelve oscuro a sus soleadas extensiones,

mimosamente pasivo en su misterio,

la eclosión diurna, los breves gorriones,

la paz que pasa por tu lado precipitada

como el agua del cielo sin grieta de imperfecciones,

y una luna mansa que espera a la noche

y duerme en el olvido de borrosos presentes.

En las bondades de la lluvia...

En las bondades de la lluvia,

arrojado, humea mi corazón;

mi corazón que ya no sirve

porque nunca tiene razón.

En las bondades de la lluvia,

arrojado, humea mi corazón;

¿quieres tú verlo roto,

mudo de quién lo enmudeció?

En las bondades de la lluvia,

arrojado, humea mi corazón;

ya no lo llevo en el pecho,

¿sabes tú quién flechó al ruiseñor?

¡Buen corazón que libre bajo la lluvia

ya no percutes con la misma canción!

Nunca imaginaste que tanto se agigantara

en la intemperie tu pecho de varón.

El ángel suyo se le durmió...

El ángel suyo se le durmió sobre el pecho,

y la flor del corazón se le abrió

llena de transparencias de insecto, seda y respiración.

Fue en un alba chiquito, que también cabeceó,

y en un mediodía sembrado de estrellas.

Acaso, otro día, todo lo bañara el sol,

pero no sé… acaso también Dios estaba dormido,

¡y era tan extraña la vida con aquel pan de dolor!

Esta voz hundida en el pecho...

Esta voz hundida en el pecho,

ha bajado hasta las extremidades

y ya no quiere otra cosa que acariciarte.

Entiéndelo, no son mis manos,

ni un secreto frío y putrefacto que respirares,

ni tampoco es vida que abandones

como el alma del perro.

Son mi sangre y mi viaje por la Tierra

que, como antiguos capitanes

del mar, abrazados bajo las aguas,

en el esqueleto intacto sus espadas blanden.

Un poema triste...

Un poema triste

me ha apagado el corazón.

Más hondo y remotamente

lo he leído yo,

que toda la luz

que escapa con la respiración.

Pero aún no he hallado el final

de mi alma,

ni sé dónde dobló

aquella campana interior,

tan cerca de mí,

que usó mi propia voz.