Esta convulsión que son las noches...

Esta convulsión que son las noches aguardando.

El amado tendido sobre la hierba y roto,

respirando amante sobre la hierba y esparcido,

más allá de donde se rasga el velo de lo ignoto.

Longitud hasta donde quema la lejanía.

En el agua multitudinaria navegando fotos.

Triste la tristeza cuando va de paso

pero más triste es el olvido del número que anoto.

Si yo no tuviera los bolsillos plácidos del agua

pobres de versos tristes flotarían los maremotos.

En los aullidos de mi noche...

En los aullidos de mi noche,

el amor alcanza frustrado

un cuerpo con fría muerte dentro

y una lucha de lágrimas en las comisuras.

Se levanta en torno la primavera,

con doce hombros que la sujetan,

y un griterío de rosas mojadas

escapa por tu pecho

cubriéndote con salitre viviente
con sus pañuelos que dicen adiós.

Hoy va a prorrumpir una estrella

y piensas no sé qué mitad de crepúsculo

reluce por lo bucles de tus cabellos,

brillante como tu dorso tostado.

O bien: Hoy va a caer un hombre bueno

y te lagrimean de alguna imperfección los ojos.

Y no sabes, y no entiendes qué trastornos

de amaneceres desmoronados

te dio este mundo tácito y sus alas.

Noche sin hombros...

Noche sin hombros,

tu envergadura es ciega.

Yo rajé tu pecho,

amamanté tu tierra.

Para no verte tan alta,

puse a tus ojos una reja,

y un pañuelo de ortigas

yo puse en tu cabeza.

¡Ay, cómo duele tu belleza!

Saldré a una imposibilidad...

Saldré a una imposibilidad de verte

para morir de pena.

Saldré para ver encendiéndose las calles

con una danza extrema.

En este rincón ¿qué número se repite?

¡Estoy tan cansado…!, decir adiós

para quedar ausente un segundo…

Lloran los ruidos si digo pulmón.

Licores sobre la noche derramados me espantan.

Me espantan los verbos de una despedida

y te estoy diciendo adiós.

Siento la pena...

Siento la pena como una mariposa

que abre sus alas en extraños portales;

solitaria sin luz sobre la niebla

eclipses de un toro resoplan extravagantes.

Yo siento la pena como un corte frío

que va ardiéndome de parte a parte;

es la víspera de un domingo brotado

en el vientre ahuecado de los animales.

Yo siento mis ojos en la pena

suplir la penitencia sobre los alambres;

sonoros los huesos de mis entrañas negras

relucientes caminan a donde huelen el hambre.

Yo siento que no me puedo quitar la pena

ni sobre mí ni sobre mi plácida sangre;

a esputos resuenan las noches rojas

que se abren hambrientas y estelares.

Por este camino muerto...

Por este camino muerto donde Sancho,

el buen lugareño, antaño viese,

con su pobre pan y su joven sol,

secarse la boca a un don Quijote esplendente,

no cabalgan hoy los sueños.

Si son de amores, tal vez alguien los piense

en un otoño rebrotado,

no en la chispeante juventud que hoy mece

a los amores con brazos terrenales,

y estima necedad embriagarse de ilusiones.

La cripta del don Quijote bien cerrada está.

¡Que duerma España en decrépitas decepciones!

Un camino íntimo...

Un camino íntimo y viejo

vio a mi alma desnuda

escalando hasta las puntiagudas

piedras de la cima

que su entrecejo piloso

hunden casi en la luz divina.

Al llegar, le dije al buen Dios:

Mi alma erigida con lágrimas

es la que viene a encontrarse con Vos.

Vi una humareda en la cima

y formé la imagen eterna de mi Dios.

Una humareda, sólo una humareda.

¡Mi alma erigida con lágrimas

y Vos una humareda!

Es cuanto sé de vuestra esencia eterna.

Me dijo el buen Dios:

Cada piedra de tu alma, con lágrimas

mías vertidas, yo las formé

en el origen de los tiempos.

Nadie sabe tanto de mí

como éste que ve mi verdadero rostro

de sollozos y lamentos.

Entonces, un pájaro voló entre los dos

y yo soñé su sueño de muerte

inminente.