Qué pobre era el hálito.
Qué extraña era la vida jugando tan fríamente.
¡Dios! Cómo se soñaba allí el secreto
de la libre malaventura,
la grácil espalda tan cerca del precipicio...
Reían sobre el árbol las avecillas,
y tornaban su testa hacia la luz,
prevenidas por un presentimiento de gratuita delicia,
mientras abajo se esparcía un Nocturno de Chopin.
Desenamoradas las flores de mi otoño,
¿qué sabrían de todas las desesperanzas juntas?
No hay comentarios:
Publicar un comentario