Un claror verde la equivocaba...

Un claror verde la equivocaba. La luna ¿estaba fingiendo?... Un dolor azul la empañaba. La luna ¿estaba soñando?... Cruzaba una nube el vano de la misteriosa ventana. ¿Por qué cantaban las avecillas?... Todo se perdía en espirales infinitas. Madre ¿se le ha aparecido a usted la muerte?... ¡Espera! Aún no soy dueña de mis ojos. ¿Y si no fuera cielo lo que viéramos al mirar al cielo?... Todo está pasando como tragado por los agujeros. ¿No quieres esperar a que alguien venga a esperarte?... Tengo el sueño de todos los hombres juntos. Si me dices adiós mirando la ventana que sueña misteriosamente con la nube, yo no me despediré. ¿Y si la vida se equivoca al mostrarnos toda la belleza?...Elige un camino para que sepas que has elegido bien. O deja que pase esta noche tan rara para que entiendas que nada has elegido. El viento despeina los cabellos de las muchachas buenas mientras la luna fingiendo se echa a soñar. Y no hay nada más que eso. Aprende a abrazar cuando tengas que despedirte porque todo está pasando como tragado por los agujeros.

Errantes almas...

Errantes almas en llamas acechan al hogar de nubes otoñales. Una música tiene el hogar que las imanta y las deja en medio del jardín flotando en un baile puro y loco. Almas gigantes son porque no se han levantado de su nostálgico romanticismo. Y ahora lo rizan todo de ignición y suicidio, y por debajo de mi vida tengo almas incandescentes que vinculan mi soledad a una inmolación con su retorno a los gélidos torrentes, cuando bajo mis pies y a su lado puedo devorar el frío de la sepulcral trascendencia de la piedra gris. Llorad, llorad, amigas mías. Miserables y terrestres, tan nostálgicas, inmanentes a un legajo que les destruye los papeles balsámicos de la memoria.

Por si pudiera callarse el agua...

Por si pudiera callarse el agua y el plácido cielo azul amurallarse, y del barro del fondo de los ríos no se pudiera liberar la belleza, y la montaña que da sombra y el avecilla en el árbol no me persuadan que soy dueño al menos de mi consciencia, dejadme llorando en el suelo, y borracho, y con mis vómitos. Dejadme llorando porque será la hora en que deba abandonar mi casa blanca del camino, cargar la mochila al hombro y echar a andar como un mozuelo. Decid, cuando no me veáis, que me asustó la idea de reconocerme en el espejo, y, en un cristal diamantino, ser multiplicado. Decidlo para que nadie entienda que volví a la pobreza de mis pies descalzos, y un duro camino por delante que consumir.

Era hermoso sentir el sol...

Era hermoso sentir el sol frontalmente ubicado. Y era como una dentadura cuando planea un beso. No lo había vuelto a nombrar desde la semana pasada. Se orientó contra mí y yo cerré los ojos para que aquel beso perdurara como el recuerdo del primer hallazgo del amor. Digo que tuvo la rudeza de las dentaduras pues atravesó mi frente para buscar mi virginidad. Desafortunadamente tuvo también que morir dejando oscuro el mensaje de conciliación pactado con los árboles esqueléticos en otoño y la fuente de un parque viejo. Éramos trotamundos de una siesta desértica y también el equilibrio invisible (ahora lo entiendo) entre los abismos. Nada que ver acaso uno con el otro, pero sentimos al tiempo un rastro gigantesco y un grosor fenomenal de vida pasar al lado nuestro, interrumpiendo por un momento la tarde vana que nos vio jugando a los placeres del espíritu.

Crujidos de pisadas

Crujidos de pisadas en la hierba seca y ruido de cuchillos. Con opulencia una mirada vertical a los cielos evoca benignas estrellas. No sé. El viento enamorado está soplando sobre azucenas blancas, y murmura preguntas, y pasa de largo sin que yo entienda ni pueda. Dos destinos sobre la cabeza de un hombre. Jugando está la muerte con magnitudes extrañas. Yo quisiera llorar hasta abrirle grietas a las piedras. Destino que quiere soplarme un veneno. Ojos también que me buscan, más allá de la bruma, para sonreírme.

Mi pena hermoseada...

Mi pena hermoseada de flores… ¡Cómo enjugan los cabellos tuyos las lágrimas que serán pisadas! ¡Y qué amargo es el barro que entiende de cuchillos y de calzado tras las puntas del pelo lisonjeado que arrastras! Pero tienen las flores algo…, qué sé yo, un dolor de cantos apartados en el cosmos cual si le doliera parir el universo, tan callado y templado, y todo lo descomunal como barro. Yo que solamente he nacido para evidenciar un cerebro, ¡tan poco doy! Pero mírame apoyado en la ventana que contempla las constelaciones del Este, y ven y llora conmigo por lo tanto todo lo que queremos, para ti y para mí, en una noche sin Dios y el universo absurdamente vacío.

Lejos eres dueño de algo magnífico...

Lejos eres dueño de algo magnífico. Lejos eso es tuyo. Por eso cuando siento la respiración descomunal de tus pulmones y corroboro que es la lluvia lo que escucho apartadamente, sé que eres dueño del aguacero, y no eres malo. El pulmón pequeño, que es caliente, que si lo cierro haciendo una cuenca con las manos bendecirá toda clase de pulmones, altos y los bajos, porque avisan de una próxima felicidad forastera o vernácula, me hace llorar, y he empezado a esperar, en esa carne que con sumisión vemos evaporarse, no la tuya no la mía, sino la del universo, reafirmarse en que aún prosigue escuchando a los hombres.