Ellos huyen...

Ellos huyen hacia donde fluir

sienten el perfume del agua.

Con los pasos contados huyen

hacia una mirada blanca y cegada.

Con los racimos de los montes

a su espalda,

huyen del enloquecimiento

que ha matado sus miradas.

Huelen a sangre vibrando

por sus camisas,

y con la mirada en lo lejano

piensan en espirales de arañas.

Congelados los músculos

saben que aún les aguarda

una noche inmensa de acechanzas.

Este menoscabo de la luminosidad...

Este menoscabo de la luminosidad,

rendida de arremeter contra mi vano muro,

tiene un motor de gusano laborioso

que sabiamente se multiplica.

Alimenta mi sangre la paz que me acecha

y puedo oír su exultación y su desdicha pobre

como una columna que ya jamás será barrida.

La vida, bendita, hermosa, la que besa,

ha pasado delante de mi ventana

y me ha sorprendido con un giro de su voluntad,

una cabriola en el aire.

Voluntad...

Voluntad de rasgar lo remoto.

Voluntad de tristeza que arremete.

Voluntad de una perversión.

Voluntad de sumirse en una hembra.

Voluntad de mi lengua ingerida.

Voluntad de los frutos terrestres.

Voluntad de explosionar a un hombre feliz.

Voluntad de disgregarlo entre los infelices.

Voluntad de un corazón centrífugo.

Yo no quiero que pare nunca esta vida, hermano.

Yo no quiero un tiempo para rememorar.

Yo quiero mi camino aquí y la voluntad pronta.

Yo quiero infiltrar en el mundo un hartazgo de mí

y que el viento que me lleve un día diga:

“¡Valiente pájaro que vamos a enterrar!”.

Será por primavera...

Será por primavera. El huerto madurado

me hablará emergiendo de la gracia de sus frutos

y, en los surtidores, el agua divulgará cantando

el otoño sometido que, en la hojarasca que los siglos

sepultaron tragándose selvas enteras minerales,

hoy los espejos copiarán en una fiesta de resurgidos,

arriba, sobre las altas manzanas espectrales.

Y habrá sol entre los frutos vivificados

y una terca expansión de siglos y espirales,

…y la voluntad de la vida me hará soñar bajo los cielos

con la alegría de nuevos preludios primaverales.

Tanta noche...

¡Tanta noche encima de los hombros!

Tiempo de moribundos que administran

serpientes blanquecinas de sus penes.

Toma o deja de su simiente esparcida

la humeante corrida del tren verde.

¡Tanta noche encima de los hombros!

Yo he conocido un pecho traslúcido

que iba sembrando hambruna.

Los animales crujían en sus sepulcros

por incorporarse a su gran mentira.

¡Tanta noche encima de los hombros!

Todo me da pena,

como esta noche que me necesita

para llegar al día, y deja en las tinieblas

su aroma de fidelidad extendida.

Perro matizado por la nubes...

Perro matizado por las nubes

que florecen durante la noche.

Casi lobo, casi asesino,

aúlla desgraciado por los montes.

Por tu vera se fugó el equinoccio

como las flores de arena.

Flores nocivas y somnolientas

que ya a nadie esperan.

Mi deber es que prevalezca

el perro y la flor

como las enseñanzas tercas

de un hombre de antiguo dolor.

Mi deber son esas nubes.

Su pasar no es mi pasar

pero me hieren sus dones:

Bajo la lluvia vi un perro y una flor temblar.

Me empuja...

Me empuja un trazo de la mujer

como una calavera me empuja

a seguir viviendo. Doblemente

fanática tira de mí y me circunda,

y se compadece de mi traje de hombre.

…Y escribo doblemente muerto

la línea que ha inventado

la carne edificada sobre los huesos

hacia su centro imantados.

Todavía recuerdo carnales

mis primeros labios.

¡Que sutilmente mi muerte

ha ido inventando la vida

en aquel cobarde primer beso!...