Yo no quiero...

Yo no quiero cantar la canción de mi calle triste.

Yo no quiero romper el hechizo de las lágrimas.

Yo no he caminado tanto para este desenclavado

de los ojos míos en los tuyos evadidos, bárbaros

ojos en sueños, párpados llenos de cosas bárbaras.

Dormir... empezar el rosado sueño de alejarse,

hiriendo al fuego desentrañador.

Las hojas de los árboles manchaban y tiritaban ayer

sobre el suelo abierto con bisturí.

Yo no he querido cantar una canción

sin refutar cada amapola de sangre de mi tiniebla

con las flores amarillas de mi balcón soleado.

 

Mi horizonte espigado...

Mi horizonte espigado anoche se partió,

en soledad estaba, mirando la destrucción

de mi horizonte espigado,

sin alma, tan muerto sin respirar del aliento

de las espigas inflamadas,

que se amordazó de lágrimas mi noche.

Se avecinó el alacrán, la víbora:

todo estaba durmiendo.

El alacrán... la víbora...:

mi horizonte ya no era hermoso.

Anoche todos los horizontes se buscaban

en tus mejillas encendidas que eran todas las lejanías.

Pero me quedé solo mirando la destrucción...

...Y lloró el águila sobre la raya quebrada,

mis ojos, sin alma, indolentes lo recorrieron.

 

Qué negra manera de ennegrecerse...

Qué negra manera de ennegrecerse tiene este aire.

Qué sorber de purulencias me engorda.

Por las calles se camina inclinando la frente,

y yerra un perro como yerran las sombras suplicantes.

Parecen cuencas vacías tus ojos.

Por la mañana se habrán cerrado y caminarás

envuelta de verdes anillos,

y extenuada arrancarás una flor porque estarás
sedienta y amarga, 

o caerás en un apilamiento de borrachos

¡Dios mío, qué pesadilla!

 

Con puños plácidos...

Con puños plácidos de la amanecida despertará

el cerebro donde caló la lluvia una vez riendo,

cuando pensaste que se abrirían las puertas

de un cielo que también reía y bostezaba.

La mañana se rompió en el rosado del horizonte

como una pequeña flor robada y asustadiza,

en medio del firmamento que la enloquecía.

Y dijiste ¡adiós! como una mentira,

como se pronuncian todos los adioses

cuando se adentran las voces en la neblina de la lluvia,

rompiendo el pasado como si no hubiera sido cierto,

ni tan noble como pudo haber sido entonces.

 

Extraño tu rosa...

Extraño tu rosa en el pelo adolorida de matinales

soles, tostada como una entraña que se retuerce,

o fija como los dioses que no te dieron la espalda.

Extraño una cabellera negramente dormida

sobre espirales de humo negro y angustioso.

¿Y si acaso la rosa se esparciera?

¡Tanto temo! ¡Tanto voy amasando por el camino

el pétalo que respiraba detrás de mí!

¿Y si Dios enfurecido te negara aquella rosa

que, en tu pelo, con dolor, te construía una espalda

para el fondo de las aguas y cristales de mi sueño?

 

No hay invierno...

No hay invierno de aguas turbias,

sólo recuerdos estancados en la desdicha.

El viento es la mano amiga que se me tiende y reanima...

Y digo desdicha y digo amigo

en el vientre de un ave

que me ha cruzado alma y me hiere con olor de vida.

Todo mi pasado ha quebrado.

Las espigas revientan con sus granos de hermosura.

Mi cuerpo lo estoy tocando,

bello en su sombra de frialdad con lluvia.

No vendrá mi persona hoy a trastornarme

pero arderá una llama inmóvil desde mi boca

que te cubrirá de alientos y vapor errático.

De veras... de veras, estoy sediento de ti.

 

Está haciéndose una noche...

Está haciéndose una noche en la púrpura

de tu sexo. 

Está removiéndose un pasado por tu espalda,

mojada de luna,

y, en las entrañas de una fuente,

llora algo misterioso que no sabe posarse,

que está esperando el olor de la tierra empapada

cual si estuviera en la víspera del agua

que lloverá eternamente sobre tus ojos.

Está esperando nuestro amor muerto

la sombra más profunda del olvido...

...en una calle, en una fuente, bajo una luna mojada...