En este lago...

En este lago a donde lleva sus ondas

mi trastornado silencio de ti,

la orilla en que mi nostalgia se llena

y la luz se retuerce y apaga morosamente,

las fotografías han palidecido remotas.

El olvidado rostro tuyo

se extiende abundante por el horizonte,

brumoso de un pasado tan corto

que los ojos se cierran hipnóticos

borrándose con sus preciosas estrellas,

un infinito con el que se sueña

y jamás se alude, por temor

a que se nos cierre triste en una vacilación.

 

Sombras juntas...

Sombras juntas juntísimas

que toman la boca

y escupen adioses juntísimos

como un deshielo del odio.

Almas negras de la mano

cogidas que se tragan un aire ceñido

y huyen con su cansancio del otro...

Yo no sé dónde van ni cuándo

volverán sus ojos hacia mí,

porque oyen con los ojos

del dolor juntísimo

porque caminan juntísimas de la mano

y sólo buscan las piedras

y el vocerío que apasiona su obstrucción.

 

Qué pobre era el hálito...

Qué pobre era el hálito.

Qué extraña era la vida jugando tan fríamente.

¡Dios! Cómo se soñaba allí el secreto

de la libre malaventura,

la grácil espalda tan cerca del precipicio...

Reían sobre el árbol las avecillas,

y tornaban su testa hacia la luz,

prevenidas por un presentimiento de gratuita delicia,

mientras abajo se esparcía un Nocturno de Chopin.

Desenamoradas las flores de mi otoño,

¿qué sabrían de todas las desesperanzas juntas?

 

Yo tuve una canción...

Yo tuve una canción escondida

que me eclipsó el alma.

Tuve un beso arrojado al suelo

de quien me despreció.

Se me encogió el corazón bajo la lluvia,

y anduve loco, mojado y loco,

como el despertar al silencio más puro.

Y sólo una canción brotaba

de la sed y de la oscuridad.

Y sólo el beso que aguardaba en el suelo

me inclinó a recogerlo

para no volver tan malogrado.

 

Llorando voy por un camino...

Llorando voy por un camino

una pena que no alcanzo a recordar;

mis lágrimas son lágrimas inútiles

que van haciendo un camino polvoriento;

¿qué cosa no entenderían si las pusiera

a andar conmigo el día de anteayer?

El sueño me favorece la tristeza

con rosas mustias que latieron,

como mis lágrimas, ha un tiempo,

a los costados del camino.

Hoy rememorar es mi mayor dolor

porque mis lágrimas se vacían

y pasan como la vida pasa:

Un alba negligente de primavera,

semen y sangre, la fascinación

que no entenderá jamás su invierno

y su noche para el olvido.

 

Nocturno de simientes...

Nocturno de simientes tiradas,

hambre que sólo el hambre oye,

dentadura que aguarda apoyada

y que ríe en lo inmenso

de este enloquecimiento de los muros

y este quehacer cerrado.

¡Sal, alma mía, al vuelo generoso!

Ponte en el camino y anda.

Levántate como un aroma de hierba

por laderas y montes.

Y, lleno de alas y profundidades,

entrégate, arrástrate, enfurécete,

y come de la vida rebosante de pedazos

y ataúdes rotos, e íntimas piedras

rodando por tu garganta desequilibrada.

 

Un hombre bueno...

Un hombre bueno se esparció en rosas,

como una larga melancolía se esparció en rosas.

Se extrajo del fondo de sí mismo una rosa

y quiso que fuera su beso una rosa,

que el océano que miraba fuera su rosa,

tan dolida de la vida, que no entendiera otra cosa

sino que era una rosa,

una rosa sepulcral en el corazón de un hombre bueno:

las rosas no tienen donde ir sino al corazón.

Lo saben los puñales y lo saben las rosas.