Un hombre bueno se esparció en rosas,
como una larga melancolía se esparció en rosas.
Se extrajo del fondo de sí mismo una rosa
y quiso que fuera su beso una rosa,
que el océano que miraba fuera su rosa,
tan dolida de la vida, que no entendiera otra cosa
sino que era una rosa,
una rosa sepulcral en el corazón de un hombre bueno:
las rosas no tienen donde ir sino al corazón.
Lo saben los puñales y lo saben las rosas.
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