Viajero misterioso...

Viajero misterioso que has enloquecido

ungido del enigma de la flor negra,

ya te he visto llorando en el bosque,

inútilmente incomprensible en la hojarasca tirado.

Has entrado en tu momento de no saber

que eres bienvenido entre los seres,

más misteriosos que tu locura y el pasmo

que te ha internado en el bosque,

sabiendo que tu laberinto, verde y empapado,

no tiene horizonte donde mirar

la dramática conclusión inalcanzable.

Porque hondos son los hombres que han vagado aquí.

Porque brumosas son las señales para emerger a la salida.

Porque frondosa de enigmas tenía que verte la vida.

 

Por el precioso hueco de mi ventana...

Por el precioso hueco de la ventana

pasan las estaciones. Mi espalda de varón

las siente, como escombros, caer.

Me duelen, me despiertan con pesadillas.

Nacen dormidos, estos derrumbamientos,

en un boquete que nada busca, que pasa,

que soy. Nada más, un boquete que pasa.

Pero a veces se llena de primavera...

Qué extraño ¿verdad? Y se moja también de rocío,

el boquete, yo, esta verdad que parece mentira,

¡Tan gentiles pasan todas la primaveras!

 

Ciñéndole la niebla...

Ciñéndole la niebla va herido

hasta donde el levante lo cubra

de la sangre del horizonte,

que se está haciendo de lentas maldiciones.

Y las manos imploradoras,

más cercanas al sol puro, mediten

y quieran oír su llanto:

Que ya no se puede más andar, hermano.

Que ya no hay oxigeno.

Que sólo hay un irse.

Que todo anda por lo nocturno diciendo adiós.

 

Vendo el dolor...

Vendo el dolor de una estrella cualquiera

a punto de apagarse.

En una blanca casa me tiendo

a observar el caos del firmamento

y sus lágrimas que arderían en el frío

y mancharían su corazón noble encalado.

Vendo mi dolor lejos,

en una lejanía de frialdad

donde se hallan los fríos que arderían

como roncas nubes estrellando el granizo

y su maldición de fugacidad.

 

Lejos... más lejos, el Creador que levantó estos huesos,

parece dormir el sueño de su confusa Creación.

 

El viento que pasa...

El viento que pasa llevándose la oscuridad,

cual una frente limpia que nos llama a la pureza,

oscuridad que vierte sus rayos enfermos,

muerte para los ojos que contemplan el verde

y el sendero en el que nos perdimos,

hoy habla de adioses incomprensibles

de los que marcharon hacia el norte constelado

que nadie, nadie, hallará con la mirada.

Y nos rodeamos de dicha, que el viento que pasa,

llevándose la oscuridad,

no sabrá indicar la procedencia

de todo el amor que la vida ha querido y ha borrado.

 

Están rodando...

Están rodando, los amantes, por el suelo,

mientras las risas de un jazmín les perfuma

agrios desenlaces en sus sueños.

Está enloqueciendo el invierno. En sus manos,

la luna se pone tiritando,

mientras las risas de un jazmín... qué se yo...

todo está llorando como en el principio del mundo.

¿Ya no hay amantes? ¿No vendrá el rocío a mojar

las flores que nos envilecieron?

Quedará el sexo doblado, inútil ...y no entenderemos...

Y pensaremos en golondrinas que nos abandonaron.

 

¿Qué le ha ocurrido a los pájaros?...

¿Qué le ha ocurrido a los pájaros?

Se parecen las palabras ahora a los pájaros,

pero ¿qué le ha ocurrido a las palabras?

Se parecen las palabras a los sueños de anoche,

pero ¿qué le ocurrieron a los sueños anoche?

Llorar no es mentir, pero si lo es, sin embargo.

Y exclamo: ¡Bendito, bendito!,

y me doy cuenta que he caído en una infelicidad

y que en medio de esa infelicidad

se alzan absurdamente, se repiten absurdamente:

¡Bendito, bendito mi Dios!