Orienta la testa hacia el fondo de un abril
de óxido y de hierba bajo la lluvia.
En las noches claras hablará un demente
de la soledad que cruzó la horrible mancha
de semen sobre las sábanas.
Y en los días azulados, meditabundo en tu sillón,
creerás que has cobijado en tus ojos
la lumbre que los dioses prescinden de encender.
Y encontrarás la paz bajo la sombra de tu árbol seco.
Y te sentirás ilustrado de maldición y de vida.
Pero un día te hablará la mirada de un niño
que ha de pasar velozmente al lado de tu tristeza,
porque la vida te dejará ver la sobreabundante libertad,
más tarde o más temprano, que dejaste sin rendir.
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